Fútbol de poetas

Recital de Laura Casielles y Jose Mª Gómez Valero en Gijón

2011-12-04T08:33:00.001+01:00

Un lujo.
El próximo lunes 5 de diciembre recital conjunto de Laura Casielles y José María Gómez Valero. A las 20:00 en la Sala de Conferencias del Centro de Cultura Antiguo Instituto.

Address is aproximate

2011-11-24T21:02:00.001+01:00

Address Is Approximate from The Theory on Vimeo.

LittleBoca

2011-11-11T07:36:00.001+01:00

Bert Jansch, in memoriam (Glasgow, 3/11/1943 - Londres, 5/10/2011)

2011-10-05T23:02:00.002+02:00

Seis de corazones

2011-10-03T19:02:00.000+02:00

En esta noche
donde no puedes escapar de la noche
porque hasta tus dientes se llaman noche
agarra mi mano

Victor Sierra. Garabato
Scythecut

(Garabato es un libro lugar de culto escrito por Víctor entre el 2006 y el 2008.
La foto se tomó en el Cantábrico, otro sitio de culto.
Víctor es el de la boina. A su lado Ignacio Elola)

Gijon: la ciudad en llamas

2011-09-28T12:02:00.001+02:00

Si alguien se anima, a mí me gustaría ir mañana al recital de Paco Velasco...

2011-09-05T23:10:00.001+02:00

Jesus, etc

2011-08-30T23:51:00.003+02:00

El Gato en Sanlúcar

2011-08-17T00:44:00.001+02:00

Facundo Cabral, in memoriam (La Plata, Argentina, 22/05/1937 - Ciudad de Guatemala, 9/07/2011)

2011-07-11T21:33:00.001+02:00

NOCHE DE SAN JUAN

2011-06-23T23:15:00.005+02:00

NOCHE DE SAN JUAN

Anticuado, interrogo a las estrellas,

su desnudo, inapelable misterio,

mientras miro las llamas en la playa,

en esta noche cuando empieza el verano.

Lector de Drieu o Pavese, sé también

lo sencillo que puede ser acabar con la historia,

no preguntar ya nada, olvidar para siempre

esta apariencia de tarjeta postal.

Frente a mí, imperturbables, desveladas,

pasan, en silencio, vida y muerte,

evitando, con un rictus cansado,

este fantasma insomne, este papel en blanco,

esta hoguera apagada que perdura.
Juan Luis Panero.
NOCHE DE SAN JUAN
Qué secreta y hermosa
es la noche festiva para aquel
que no tiene pasado: un tiempo frío
dentro del corazón.
Qué exacta noche
de fuego y juventud.
Qué diferente
ya de cuando éramos
aquellos que en la sombra
furtivos se besaban y reían.
Las muchachas se obsequian como entonces
y los amigos beben en una copa igual
a la que ya apuramos cuando fuimos
como estos que ahora se adueñan de la vida.

Felipe Benítez Reyes.

Javier Krahe - No todo va a ser follar

2011-06-18T04:05:00.001+02:00

Duelo en el fango

2011-06-05T17:04:00.003+02:00

FÚTBOL DE POETAS

II CONVOCARIA

Partido rugiente y tenebroso el disputado en la tarde noche del viernes en el Bar Cantábrico, amén de caótico y frustrante. Como diría Miguel “el vasco”: La poesía está hecha una mierda. El que no se limita a juntar palabras presumiblemente hermosas sin profundizar en algún sentimiento o motivo, ahonda tanto que no hay Dios que lo entienda. Grandes y claros ejemplos de ello vimos en este partido en el que el disfraz de las palabras no lograban ocultar el rostro de ideas mucho mejor contadas centenares de veces, o peor aún, los desesperados intentos de mostrar originalidad, que suelen acabar confundiendo las ocurrencias con el arte. Algo de literatura se vio, no obstante, aunque fue aplacada sin piedad. Esto es de agradecer ya que así nadie llega a hacerse falsas ilusiones y antes de que surja la pregunta sobre si esa jugada terminará en gol, ya se encargó el abanderado censor de guardia en la banda de señalar juego peligroso o peligro a secas.

Y es que este innovador deporte de mesa de chigre y amigable encuentro, cada vez tiene menos de innovador y se va pareciendo más a las solemnes y recias instituciones como la FIFA o, permítanme el atrevimiento, a la mismísima Naciones Unidas. Se le exigen cambios que favorezcan el espectáculo y la justicia en el juego, y prohíben sacarse la camiseta del pantalón, o en nuestro caso, se permite la repetición de autor y hasta de obra, lo que resultaría cómico sino fuera tan insultante. Así y todo cada participante es libre de exponer las ideas y cambios que se le ocurran, puede cursarse una instancia oficial o promover una recogida de firmas, todo lo que se quiera, que ya vendrán luego los socios fundadores, los países con derecho a veto, para poner las cosas en su sitio, en el que ya estaban.

En lo estrictamente deportivo, el encuentro fue de lo nunca visto. Jugadores Guadiana que aparecían y desaparecían misteriosamente, libros que jugaban solos y muchas e interminables pausas que cortaban el ritmo del juego. El prau estaba en pésimas condiciones, así que sólo aquellos capaces de levantar un poco el balón y la cabeza tuvieron opciones de acercarse al área contraria, pero las férreas defensas desbarataron cualquier intento de gol. Fútbol de patadón y tente tieso es lo que vimos, de pillar la matricula, o del jugador o el libro pero los dos no pasan. Aparecieron los intentos de coacción y de intimidación con frases como: “este poema es un clásico”, o, “vaya buenu que ye esti tío”, algo que no engañó a nadie. Si al menos hubieran intentado un bonito y generoso soborno probablemente habría sido acogido con vítores y palmas.

En definitiva, que el escaso público asistente (Marcos) se aburrió como una ostra con el fútbol ofrecido. Menos mal que la simpatía innata de los presentes hace ameno estos encuentros más allá de la disputa deportiva.

ANÁLISIS INDIVIDUAL

Carlinos: Sorprendió a los presentes por su humildad y con Joan Margarit, con el que a punto estuvo de marcar al menos un gol, pero la pareja de centrales, Alfredo y Coque, desbarataron sus intentonas sin contemplación alguna. Más previsible se mostró a la hora de otorgar validez a las jugadas ajenas, donde hizo buena la máxima de que menos es más.

Fermo: Jugar con L. M. Panero quizá no fue una buena elección, habida cuenta de cómo fue recibida su aportación antes incluso de iniciarse la contienda, que lo dejó poco menos que desahuciado. Una entrada a destiempo a mitad de partido hizo que tuviera que retirarse del terreno de juego tras ser atendido largo tiempo en la banda por los servicios médicos. En lo que estuvo, intentó jugadas de mérito, o casi.

Alba: Notable debut, pleno de entusiasmo y arrojo. Se le notó la inactividad y su fútbol resultó irregular. Destacó más por su conversación y natural simpatía que por las habilidades de su extremo peruano, Eduardo Chirinos, que evidenció una preocupante falta de adaptación, o viceversa. Su mejor lance fue hacia el final del encuentro donde a punto estuvo de sorprender a la zaga local, pero ya era tarde para regalos.

Nacho King: La decepción de la noche. Se esperaba mucho más de él. Un jugador de su categoría, que busca en cada palabra su particular Bosón de Higgs, no puede jugar un partido tan anodino como el de esta noche, sin interés, sin mordiente. Hay que adorarlo o defenestrarlo, pero tiene que movernos a algo. Vicente Gallego no estuvo a la altura. Aún así, el premio Alvear a la deportividad se lo lleva un partido tras otro.

Coque: Un quiero y no puedo. Un Robinho y un Cristiano hechos uno y lanzados como fuegos de artificio. Raymond Carver abusa de la bicicleta y de sus alardes técnicos indudables, pero acaba disparando flojito y a las manos del guardameta desde fuera del área porque le falta profundidad y regate. Tiene su público, que suele estar ubicado en la galería.

Alfredo: El oportunismo hecho hombre. Aparecer con Leonard Cohen la misma semana que le dan el premio Príncipe, es de un ventajismo intolerable y así se lo hizo saber la concurrencia con una anulación tras otra. La culpa acabó siendo del traductor después de que no cuajara su intentona por hacernos pasar por mentecatos, que probablemente lo seamos, algunos, pero no era el caso. Como defensa de cierre es todo un hacha desbaratando una ocasión tras otra. En su haber hay que apuntar que sí, que anula goles con tanta soltura que ya ni se molesta en preguntar quién es el autor de la jugada, pero lo contrarresta con invitaciones generales a cerveza, algo muy del gusto de los convocados.

Martín: El azote de la formalidad. Un Cholo Dindurra, un George Best, un Mágico González, un hoy juego la de Dios y mañana me rasco la barriga, y pasado, y al otro, y al otro. Tuvo tan buen gusto como feo gesto de participar con el libro de Nacho Rey, lo que le hizo acreedor de los primeros silbidos del respetable y del momentáneo secuestro de la obra por parte del autor. Falto de forma y de fondo, fue sustituido mediado el primer tiempo.

María: Entró por Martín y dotó al juego de un nuevo brío, no necesariamente mejor, pero nuevo y más ágil. Si trasladara su encanto personal al juego sería imparable, pero este viernes, con Francisco A. Velasco, jugó un fútbol opaco y lleno de imprecisiones en el centro del campo. No expuso a riesgos innecesarios su portería, pero sin correr riesgos, sin una triste triangulación o una simple pared, es muy complicado marcar goles.

Mato: El Guadina. Apareció con el partido empezado y se fue tras un par de jugadas. Alguien lo engañó y le dio para jugar a Manuel Alcántara (el primo de Miguel, según algunos), que fue el autor del único gol en el partido anterior. Estaba condenado al fracaso y lo alcanzó con notable éxito.

Rafa: No hizo mal partido, pero se limitó a cumplir el expediente. Falla pocos pases y no pierde el balón, pero juega siempre en corto y no encara al rival ni pisa el área contraria. Hay que reconocerle su fútbol ambicioso y que no mira mucho para la defensa, pero adolece de resolución a la hora de finalizar la jugada. Laura Casielles fue una apuesta digna que no alcanzó a destacar.

Juancho: El mejor en lo poco que jugó con Alfonsina Storni. Fútbol vertical, buscando la espalda del contrario y aprovechando los huecos, con profundidad y sentido. Un fútbol sencillo pero brillante. Fue protagonista de un gol fantasma. Lástima que está tan fuera de punto, pero en su descargo podemos achacarlo al jet-lag o al gin-lag .

Charly: Incomprendido. De la mano de Carlos Núñez (miembro de Les Luthiers), ofreció un fútbol pleno de exquisiteces y de recursos técnicos, entretenido y variado, pero no encontró la recompensa del gol. A punto estuvo de marcar pero cuando el meta ya estaba batido, apareció milagrosamente al cruce Coque que de un patadón sacó el esférico del campo. No es fácil marcar en un estadio repleto de versilibristas con un jugador que no sólo ofrece rima y métrica, sino que además hace alarde en cada jugada de un recurso estilístico diferente. Demasiadas exigencias para quienes les cuesta rellenar renglones.

Al final empate a cero y todos descontentos.

Gil Scott-Heron, in memoriam (Chicago, 1/04/1949 - Nueva York, 27/05/2011)

2011-05-29T23:01:00.001+02:00

El abuelo de Pepe llana

2011-05-27T23:06:00.006+02:00

Si quieres que tu mujer sea feliz: "a las doce en la cama y a las seis a dormir". El abuelo de Pepe llana.

2011-05-26T22:21:00.003+02:00

[(...) I was led into these thoughts, my dear Reynolds, by the beauty of the morning operating on a sense of Idleness - I have not read any books - the Morning said I was right - I had no idea but of the morning, and the thrush said I was right - seeming to say,]

O thou whose face hath felt the Winter's wind,
Whose eye has seen the snow-clouds hung in mist,
And the black elm-tops 'mong the freezing stars,
To thee the Spring will be a harvest-time.

O thou, whose only book has been the light
Of supreme darkness which thou feddest on
Night after night when Phoebus was away,
To thee the Spring shall be a triple morn.

O fret not after knowledge - I have none,
And yet my song comes native with the warmth.
O fret not after knowledge - I have none,

And yet the Evening listens. He who saddens
At thought of idleness cannot be idle,
And he's awake who thinks himself asleep.

John Keats, Excerpt from a letter to John Hamilton Reynolds, February 18th, 1818.

[De una carta a John Hamilton Reynolds, jueves 18 de febrero de 1818: «Me vi llevado a esos pensamientos, mi querido Reynolds, por la belleza de la mañana, que producía una sensación de pereza: no he leído ningún libro; la mañana dijo que estaba bien; no tenía otra idea sino la de la mañana, y el tordo dijo que yo tenía razón, pareciendo decir...»]

Tú, que el viento invernal has sentido en tu rostro
y has visto entre la niebla de las nubes de la nieve
y negros olmos entre estrellas ateridas:
para ti primavera será la temporada

de cosecha; tú, cuyo solo libro es la luz
de la suprema sombra de que te alimentaste,
noche tras noche, cuando estaba ausente Febo:
para ti primavera será una triple aurora.

No te inquiete el saber: yo no tengo ninguno,
pero mi canto surge, natural, al calor;
no te inquiete el saber: yo no tengo ninguno,

y el ocaso me escucha. Aquel que se entristece
al pensar en el ocio, no debe estar ocioso,
y está despierto aquel que se cree dormido.

(Traducción de José María Valverde).

2011-05-20T19:08:00.002+02:00

WAS ICH NICHT BIN, NICHT HABE, NICHT WILL

NICHT MÖCHTE - UND WAS ICH MÖCHTE, WAS ICH

HABE UND WAS ICH BIN

(Satzbiografie)

Was ich NICHT bin:

Ich bin kein Spielverderber

Ich bin kein Kostverächter

Ich bin kein Kind von Traurigkeit.

Was ich ERSTENS, ZWEITENS und DRITTENS nicht bin:

Ich bin erstens kein Träumer, zweitens kein Einsiedler

und drittens kein Bewohner des Elfenbeinturms.

Was ICH nicht bin:

ICH bin kein Stimmvieh.

Was ich LEIDER nicht bin:

ich bin leider kein Held

Ich bin leider kein Millionär.

Was ich GOTTSEIDANK nicht bin:

Ich bin gottseidank kein Automat

Ich bin gottseidank keiner, mit dem man machen kann,

was man will.

Was ich SCHLIESSLICH nicht bin:

Ich bin schließlich kein Hampelmann

Ich bin schließlich kein IrrenWärter

Ich bin schließlich kein Müllabladeplatz

Ich bin schließlich kein Wohltätigkeitsverein

Ich bin schließlich kein Seelentröster

Ich bin schließlich keine Kreditanstalt

Ich bin schließlich nicit euer Fußabstreifer

Ich bin schließlich kein Auskunftsbüro.

Was ich ZWAR nicht bin, ABER AUCH nicht bin:

Ich bin zwar kein Feigling, aber auch kein

Lebensmüder

Ich bin zwar kein Verächter des Fortschritts, aber auch kein

Anbeter alles Neuen

Ich bin zwar kein Militarist, aber auch kein

Verfechter eines faulen Friedens

Ich bin zwar kein Anhänger von Gewalt, aber auch kein

Prügelknabe

Ich bin zwar kein Schwarzseher, aber auch kein

blauäugiger Utopist.

Was ich WEDER NOCH bin:

Ich bin weder ein Nationalist noch

ein Gleichmacher

Ich bin weder ein Anbeter der Diktatur noch

ein Verteidiger einer falsch verstandenen Demokratie.

Was ich nicht HABE:

Ich habe nicht die Lust, die Nase

in die Angelegenheiten fremder Leute zu stecken.

Was ich nicht WILL:

Ich will kein Aufsehen.

Was ich nicht will, ABER:

Ich will ja nicht sagen, daß hier alles in Ordnung ist,

aber -

Was ich NICHT will, ABER AUCH nicht will:

Ich will nicht alle meine Vorzüge aufzahlen, aber

ich will auch nicht auf falsche Weise bescheiden sein.

Was ich nicht MöCHTE:

Ich möchte nicht den ersten Stein werfen.

Was ich MöCHTE:

Ich möchte, daß wir uns vertragen.

Was ich WILL:

Ich will immer nur das Beste für euch.

Was ich GEWOLLT HABE:

Ich habe immer nur das Beste gewollt.

Was ich GEHABT HABE:

Ich habe früher ähnliche Ansichten gehabt.

Was ich HABE:

Ich habe eigene Probleme.

Was ich BIN:

Ich bin dafür.

Was ich AUCH NOCH bin:

Ich bin auch noch da.

Was ich AUCH MANCHMAL bin, ABER DANN WIEDER:

Ich bin auch manchmal der Ansicht,

daß es so nicht weitergeht, aber dann wieder -

Was ich BIN:

Ich bin es!

Peter Handke, Die Innenwelt der AuBenwelt der Innenwelt, 1969.

LO QUE NO SOY, NO TENGO, NO QUIERO, NO ME GUSTARÍA,

Y LO QUE ME GUSTARÍA, LO QUE TENGO Y LO QUE SOY

(Biografía de la oración)

Lo que NO soy:

No soy ningún aguafiestas.

No soy alguien que le haga ascos a los placeres de la vida.

No soy amigo de las penas.

Lo que en PRIMERO, SEGUNDO Y TERCER LUGAR no soy:

En primer lugar no soy un soñador, en segundo lugar

no soy un ermitaño y en tercer lugar no vivo en una

torre de marfil.

Lo que no SOY:

No soy alguien que se deja guiar como un borrego.

Lo que DESGRACIADAMENTE no soy:

Desgraciadamente no soy ningún héroe.

Desgraciadamente no soy millonario.

Lo que GRACIAS A DIOS no soy:

Gracias a Dios no soy un autómata.

Gracias a Dios no soy de esos que se dejan manejar a voluntad.

Lo que DEFINITIVAMENTE no soy:

Definitivamente no soy ningún monigote de semáforo.

Definitivamente no soy ningún loquero.

Definitivamente no soy un vertedero.

Definitivamente no soy una asociación de beneficiencia.

Definitivamente no soy un paño de lágrimas.

Definitivamente no soy un banco de crédito.

Definitivamente no soy un limpiabarros.

Definitivamente no soy una oficina de información.

Lo que CIERTAMENTE no soy, PERO TAMPOCO soy:

Ciertamente no soy un cobarde, pero tampoco soy un apocado.

Ciertamente no desprecio el progreso, pero tampoco soy un apasionado de la novedad.

Ciertamente no soy militarista, pero tampoco soy un defensor de una paz fallida.

Ciertamente no soy partidario de la violencia, pero tampoco soy un cabeza de turco.

Ciertamente no lo veo todo negro, pero tampoco soy un crédulo utopista.

Lo que NO soy NI soy:

No soy ni un nacionalista ni un igualitario.

No soy un adorador de la dictadura ni el defensor de una mal entendida democracia.

Lo que no TENGO:

No tengo ganas de meter mis narices en los asuntos de la gente que no conozco.

Lo que no QUIERO:

No quiero decir que todo está en orden aquí, pero...

Lo que NO quiero, PERO TAMPOCO quiero:

No quiero detallar todos mis méritos, pero tampoco quiero ejercer una falsa modestia.

Lo que no QUERRÍA:

No querría ser yo quien arrojase la primera piedra.

Lo que QUERRÍA:

Querría que nos tolerasemos.

Lo que QUIERO:

Quiero siempre lo mejor para vosotros.

Lo que QUISE:

Siempre quise sólo lo mejor.

Lo que TUVE:

Tuve antes opiniones semejantes.

Lo que TENGO:

Tengo mis propios problemas.

Lo que SOY:

Soy partidario.

Lo que TODAVÍA soy:

Soy todavía uno de los presentes.

Lo que TAMBIÉN SOY A VECES, PERO DESPUÉS DE NUEVO:

En ocasiones también soy de la opinión

de que esto no puede continuar así, pero después de

nuevo...

Lo que SOY:

¡Soy yo!

Peter Handke, El Mundo Interior del Mundo Exterior del Mundo Interior,1969.

(Traducción de Sandra Santana)

2011-05-13T20:19:00.004+02:00

[...] Estoy viendo vivir a una esfericidad. Glúteo y culo son palabras que le van bien. Esa aglomeración de la ele y la u acentuada compone bien la elasticidad, la dureza de lo que se quiere sugerir. Estoy viendo vivir a una esfericidad. A veces ocurre que vas por la calle y la esfericidad se te pone delante. Ella va con su pantalón ceñido, generalmente rojo, y ni siquiera es necesario verle la cara para saber que la tiene adoradamente vulgar, con el pelo marrón corriente, los ojos grandes, pero no profundos, la nariz pequeña y la boca descarada. Una muchacha. Al principio, la esfericidad camina delante de nosotros, reparamos en ella varias veces, pero seguimos con nuestros pensamientos. Hasta que decidimos seguirla.

En la media tarde, solitario por la ciudad, como otras veces, estoy viendo vivir a una esfericidad. Esa aglomeración de eles y úes, esa elasticidad, esa manera de combarse y de vivir que tiene el cuerpo de la mujer. Naturalmente, no pienso acercarme a la muchacha, ni hablarle. Pasaron aquellos tiempos. Sería un mal negocio, por otra parte. De lo que se trata es de seguir sus pasos, de ver cómo va y cómo viene eso, como salta un poco dentro del pantalón. A la mujer que llevamos a nuestro lado no la vemos bien. La ven mejor los que van por la calle, los que se cruzan con nosotros, los que vienen detrás, sobre todo los que vienen detrás.

De modo que decido ser quien viene detrás. Esto es el arte por el arte, mirar por mirar, seguir por seguir. No tendría nada que decirle a la muchacha, salvo algunas imágenes literarias sobre sus esfericidades posteriores, y esto no iba a entenderlo. Quizá llamaría a un guardia, que tampoco iba a entenderlo.

El desinterés, el platonismo, la gracia de todo esto es que la siga un rato, que siga a esa esfericidad, que la vea subir escaleras mecánicas de grandes almacenes, doblarse por la mitad modelando el pantalón, apresurarse en los pasos de peatones, aparecer y desaparecer entre la gente. La esfericidad es perfecta, ni alta ni baja, más bien alta, en todo caso, con relación a la cintura, y más alta aún cuando salta un poco en los andares. La esfericidad es esférica, no alargada, no abombada, y está más cerca de la manzana que de la pera, como debe ser. Dos frescas mitades de manzanas, dijo el poeta.

Es la hora de la media tarde, la hora en que yo debiera estar viajando en ese cometa quieto que es el cóctel de cada atardecer, con su cola de luces y damas, de copas y risas, gozando de lo que llamaremos mi pequeña gloria literaria. O sea, lo que me corresponde, aquello a lo que tengo derecho. Uno ha trabajado, ha hecho unos libros, unos artículos, unas cosas. Uno ha tenido constancia, paciencia. Uno debiera estar ahora recaudando todo eso, recibiendo sonrisas, felicitaciones, parabienes, el beso húmedo y falso de la gloria, la copa venenosa de la fama, el picoteo malicioso de la popularidad. Uno ha sido tan estúpidamente paciente como para perder el tiempo y la vida en fabricar rectángulos impresos de grosor variable, nunca con más entidad que una caja de puros llena. Uno podría ir ahora por la vida repartiendo y recibiendo puros.

A la mierda con todo.

Uno está aquí, en mitad de la calle, en invierno, cuando cae la tarde en la ciudad, lejos de la dorada y lamentable galaxia que le corresponde, viendo vivir a una esfericidad. A lo mejor me compro un cucurucho de castañas, y el papel de periódico se calienta en mis manos con el calor de las castañas, y la tipografía atrasada y mentirosa se recrudece, y todo me huele a tinta impresa, que es al fin y al cabo el olor de mi vida, de mi trabajo, y las castañas asadas me huelen a infancia, que es mi única verdad.

Como castañas y me alegro cuando no me salen podridas o locas. Como castañas y voy detrás de la esfericidad, y atravesamos, la muchacha y yo, uno detrás del otro – procuro que ella ni siquiera me advierta -, almacenes, tiendas, escaleras, metros, calles, cafeterías. Sólo quiero ver una vez más el prodigio de una adolescencia que se redondea y canta, la vida nerviosa y dura, ese lujo innecesario de la vida que es el cuerpo de la mujer, de la niña, esa curvatura ociosa, perturbadora por gratuita, que tiene de pronto la criatura, un adorno, un asa de la naturaleza que no sirve para nada, que no contribuye a la marcha de las especies ni al comercio de las mercancías. Pero que va siendo una de las pocas verdades diarias y ciertas que atisbo en el disparate del vivir. Como castañas como otras veces voy con una barra de pan en la mano. Llevo un cucurucho de castañas en alto como algunos mediodías llevo el pan, la barra dorada en el día azul. Magritte, que era un surrealista modesto y genial, belga e iluminado, pintaba barras de pan voladoras por el cielo azul.

Me siento un Magritte, un personaje de Magritte, un cuadro de Magritte cuando voy con mi barra de pan a través del mediodía, como con una lanza de oro obrero para arremeter contra los gules del cielo. Vivo dentro de un cuadro de Magritte y soy el vecino que pasa, me fisgo a mí mismo en los escaparates y el pan que llevo en la mano me emparenta con el pan que iba a comprar en la infancia, porque el pan siempre es el mismo, y vuelvo a ser aquel chico que hacía recados. En lugar de la gloria literaria del mediodía, ir a comprar el pan y pasearlo por la calle, como se pasea un periódico doblado, porque la barra de pan es el periódico de la panadería y trae las últimas noticias de lo que pasa en la tahona. En lugar de la gloria literaria del atardecer, un duro de castañas y el ver venir a esa esfericidad, no porque yo haya renunciado a nada, ni porque hubiese nada a lo que renunciar, sino porque yo soy el hombre de la calle, el señor que pasa, ése que yo veía pasar de niño.

De niño, yo veía pasar a un señor tranquilo, en el atardecer, sin prisa, dueño de sí, y le envidiaba, y quería llegar a ser aquel señor, y creo que ya he llegado o estoy llegando. O sea, que todo consiste en lograr esa despreocupación, esa facundia, esa indiferencia, ese dejarse llevar por el oleaje manso de la ciudad en el anochecer, a ver qué pasa. Con una barra de pan en la mano, poniendo oro en el escudo del mediodía, o con un oscuro revoltijo de castañas en la noche, echando humo, me libero del gran error literario y estoy viviendo vivir a esa esfericidad.

Cruzamos luces, noches, esquinas, gentes, y esa doble esfericidad, o esfericidad partida por dos, según los momentos, tiene gracia, agilidad, nerviosismo, altura, juventud, optimismo y alegría. Es conveniente que el pantalón sea rojo, y que ella haya salido a cuerpo, a pesar del frío, y que el pantalón le esté ceñido, ajustado. Lo que le imagino cuando anda, y el movimiento selvático que le imagino cuando se detiene y reposa. En fin, lo demás lo hace la locomoción. Y la inmovilidad escultórica abundancia correcta y graciosa de la vida. Nada más que eso. No quisiera hablar con la muchacha, ya digo. Seguramente iba a decepcionarme, pero tampoco es por eso. Ni siquiera le he visto la cara, apenas. Sólo el perfil, en algún momento, el ojo bosquimano en el rabillo pintado. Aunque la chica fuera genial. Qué pena si fuera genial. Sólo quiero ver vivir dos masas de vida que cantan en libertad, gemelas, parejas, armónicas, imprevisibles.

Todo lo más, le haría a la niña las uñas de los pies. Y me pregunto si alguna vez le he hecho las uñas de lo pies a una mujer. No sé. Lo he vivido o lo he soñado. Lo he leído o lo he imaginado. Tomar sus pies blancos, de una materia pueril y saludable, hacer algo con aquellas uñas. Pintarlas, cortarlas, no sé.

Acariciar el pie, el pequeño animal, la bestia muda y breve, la alimaña graciosa con sus cinco armas breves. Sólo eso. Los pies de una muchacha, cuatro dedos como cuatro niños dormidos. Un dedo que se quiere más adulto y agresivo, un dedo efébico, con algo del torso desnudo de no sé qué adolescente. Y la coraza de la uña. Un pie de muchacha. Esta muchacha, su prisa, el momento en que desaparecerá de mi vista, para siempre, o el momento en que dejaré de seguirla, sin cansancio ni razón para ello. Qué bien, lejos de la astronomía convencional de las fiestas literarias. Qué lejos del que creen que soy, del que esperan, del que conocen, del que aman, del que odian. Qué bien lejos de mí, de ese en el que torpemente me he convertido. Cómo se aleja, cantando en rojo, esa esfericidad. Los surrealistas creían en el vagar por la ciudad y en el encuentro mágico de la mujer. A mí me basta con la mujer de espalda. Ni siquiera he necesitado verla de frente. Cómo se aleja, viviente y pugnaz, esa grupa de muchacha. [...]

Francisco Umbral, Mortal y Rosa, 1975.

Jarvis Cocker-Heavy Weather

2011-05-11T23:20:00.000+02:00

;)

Manel - La Gent Normal (Pulp cover)

2011-05-11T19:46:00.002+02:00

Al mar

2011-05-11T18:37:00.001+02:00

Paradisistas

2011-05-02T12:10:00.000+02:00

JOSÉ LUIS ARGÜELLES en La Nueva España

Borges intuyó en el orden y la promesa de los volúmenes de la biblioteca una posible imagen del paraíso. El símbolo y la metáfora podrían servirnos también para nombrar algunas librerías en las que somos bienaventurados y en donde encontramos, por seguir con el tropo, un nuevo jardín de las delicias. Paradiso, ahí mismo, en la calle de la Merced, número 28, es uno de esos espacios que el buen lector hace suyos nada más cruzar la amena puerta que conduce -y sigo con la literatura, como no podría ser de otro modo- a la gruta del tesoro. Paraíso o paradiso (Dante y Lezama Lima por el medio) que en este caso gijonés custodian desde hace tres décadas y media José Luis Álvarez y Chema Castañón, ángeles libreros a los que acabamos de conceder con toda justicia y merecimiento el premio «María Elvira Muñiz» a la promoción de la lectura.

Rara vez un librero -especie en extinción- se lleva los galardones que el mundo cultural reserva para escritores, periodistas, editores y demás gallos de la pluma. Y, sin embargo, son los grandes mediadores en el viaje de los textos; quienes trazan pistas para abrirnos un camino en la espesura de las novedades, donde es tan fácil perderse entre tanta hojarasca; los oficiantes, en fin, de esa maravillosa liturgia que consiste en poner un libro en las manos de alguien, conocido o desconocido. El noble oficio en el que José Luis Álvarez y Chema Castañón han insistido y persistido pese a que, como todos sabemos, corren malos tiempos no sólo para la lírica, también para la épica.

La aventura un tanto quijotesca, y por tanto extraordinaria, de «Paradiso» arrancó allá por el mes de abril (no siempre cruel, pese a que Eliot afirme lo contrario en memorable verso) de 1976, cuando la Transición política española era un albur de bastos y espadas. José Luis Álvarez, recién licenciado en Ciencias de la Información, decidió abrir una librería en Cimavilla, el barrio castizo de Gijón. No le tentaba demasiado el porvenir profesional que le ofrecía su titulación universitaria o el paso por un aserradero del que estuvo a punto de hacerse cargo. Lo que le gustaban eran los libros y los discos, las largas conversaciones con la profusa grey antifranquista (libertarios y la casi interminable fauna marxista: «peceros», troskistas, maoístas...) que oteaba el horizonte y deseaba un cambio de usos y costumbres.

Así, con la ayuda de un puñado de amigos, levantó la primera sede de Paradiso, en la calle Castro Romano, al lado del viejo y desaparecido cine Brisamar. Empezó solo y aún recuerda, treinta y cinco años después, que aquellos inicios fueron duros, como los de los sacerdocios más exigentes. A veces se sentía como un estilita en la roca solitaria del barrio alto, por donde no pasaba ni Dios. Por fortuna, también su fe movió montañas. El milagro fue la proyección en el recordado Brisamar de «La naranja mecánica», aquella profética película con la que el genial Kubrick, siguiendo la novela de Burgess, nos avisó de muchas cosas que llegarían poco después. Pues bien, el filme llevó a cientos de jóvenes hasta las cuestas de Cimavilla. Mientras hacían cola, curioseaban en el escaparate y en la librería. Allí había títulos que les interesaban.

Fue así como José Luis Álvarez se hizo una primera clientela, más bien ácrata y roja, conectada con el incipiente «underground» gijonés y asturiano. No en vano, el nombre de su establecimiento portaba un doble guiño: el mítico Paradiso de Amsterdam y las barrocas páginas por las que transita José Cemí, trasunto de Lezama. Para entonces, el fundador de la librería ya le había echado el ojo a Chema Castañón, hijo del escritor Luciano Castañón, un joven a punto de licenciarse en Filosofía y Letras que parecía llevar una biblioteca (el paraíso borgiano) en su bien amueblada y un tanto despeinada cabeza. Y, también, a un hermoso local de la calle de la Merced en el que los techos altos daban incluso para un singular altillo en el que poner más y más libros. La aventura se complicaba, crecía, se hacía más intensa.

José Luis Álvarez esperó a que Chema Castañón, su complementario, acabara el servicio militar y lo incorporó de mil amores a la nueva Paradiso, donde también hubo un hueco, a la entrada y a mano derecha, para los ejemplares de lance. Llegó a tener hasta cuatro empleados. El cierre de Musidora, los bulliciosos años ochenta, con tanto por escuchar y leer, además del movimiento «Xixón Sound» que vino después, hicieron de la librería uno de los paisajes sin los que es imposible entender, en toda su complejidad y profundidad, la foto más interesante de esta ciudad. Hay quien me ha dicho, sin que a mí me extrañe, que es una de las cosas que echa de menos cuando está fuera de Gijón.

Gran parte del éxito de esta librería, que ha resistido los embates de las grandes superficies comerciales y de algunos sellos libreros poderosos, está sin duda en la asociación Álvarez-Castañón, esa extraña pareja que ha sabido hacer de su plácida convivencia profesional un ejercicio de amistad y servicio a sus muchos y fieles clientes. Esto que digo parece un anuncio, o publicidad nada encubierta, pero es así. Junto a los desvaídos retratos de los maestros que nos miran desde las estanterías (de Machado a Rimbaud, de Kakfa a Cavafis) velan estos libreros la luz de Paradiso.

LittleBoca en la final del Proyecto Demo como grupo más votado

2011-04-27T18:03:00.002+02:00

<a href="http://littleboca.bandcamp.com/album/soancars-factory">Soancar's Factory by LittleBoca</a>

Una moneda para los músicos

2011-04-26T08:20:00.000+02:00

Una moneda para los músicos

Que levanten la mano los que estén a favor
de no viajar nunca a ningún lado. Aquí
huele a hierba recién cortada y el clima
cambia con rapidez. Si uno se queda en casa
con suficiente insistencia, la escalera
puede llegar al extranjero, por no mencionar
que estoy oyendo hablar en alemán ni
las exposiciones itinerantes. Han vaciado el
lago, todo es diferente excepto el lago, que
sigue siendo una enorme extensión homogénea
pero de tierra. Cambia el paisaje. Las estatuas son
diferentes, los árboles, la gente, y sobre todo
las barcas. Ya deberías ponerte la camisa.

Mariano Peyrou. Estudio de lo visible.
Pre-Textos. Poesía.

2011-03-31T20:12:00.004+02:00

Caracoles me pide la niña,
y pídelos cada día.

De una vez que la tacaña
los caracoles comió,
tal gusto el manjar le dio,
que por él se desentraña:
y con inquietud extraña,
diversas veces repite
que no hay cosa que así quite
toda su melancolía,
y pídelos cada día.

Si ella viese cuando estriba
en su concha el caracol,
y saca suspenso al sol
sus cuernos y frente altiva,
y, dando espuma y saliva,
se despega y desanuda,
para mí no tengo duda
de que lo aborrecería.
y pídelos cada día.

Yo no sé qué nuevo efeto
puede hacer este manjar,
que al gusto del paladar
de la niña es tan aceto;
ella sabe este secreto,
pues cuando la persuado
que no es carne ni pescado,
ella que es carne porfía,
y pídelos cada día.

Si es carne, como ella mesma
lo confiesa, la mocosa,
¿cómo es ella tan golosa
de comellos en Cuaresma?
Dice que el padre Ledesma
le mandó, en penitencia,
los comiese con decencia
los sábados si quería,
y pídelos cada día.

Aunque comida viscosa
y que engendra opilación,
danle más satisfación
por ser la salsa sabrosa;
y la causan a la Rosa,
cuando para su gobierno
sacan un palmo de cuerno,
gran consuelo y alegría,
y pídelos cada día.

Reprehéndela su madre
cuando se los ve comer;
dice que no halla, a su ver,
regalo que ansí le cuadre,
y que, a pesar de su padre,
aunque la mate y la riña,
poblará dellos la niña
su sotillo y pradería,
y pídelos cada día.

Si la niña está con pena,
con tristeza y con enojo,
para alegrarle el ojo
dénselos después de cena,
porque sustancia tan buena
no la probó en su vida;
por ellos anda perdida
si son frescos y en cuantía,
y pídelos cada día.

ANÓNIMO
(finales del S.XVI y principios del XVII)
Poesía lírica del siglo de oro, edición de Elías L. Rivers, Ediciones Cátedra, Madrid, 1997

¿Puede el arte cambiar el mundo?

2011-03-23T19:01:00.002+01:00

Modales de fuga

2011-03-13T13:32:00.001+01:00

Aguarda.
No puedes irte así.
Tienes que esperar
a saber no hacer ruido.
Coger un vaso de agua en una mano
y una luz en la otra
y mirarme dormir.
Después
podrás marcharte
como las aves y los niños,
acariciando al pasar
una sombra
y dejando en las puertas regalos de hambre para el amanecer.

Cuando llegues a tu destino
enviarás postales que digan
que allí todo es hermoso,
que no hace tanto calor como decían.
que has encontrado una casa de musgo
y un amor, y que el mar está en calma.

Las cosas seguirán su lento curso.

Laura Casielles. Los idiomas comunes.
poesía Hipertión
XIII Premio de Poesía Joven "Antonio Carvajal"

2011-03-02T20:06:00.005+01:00

LA PANTERA

De ver pasar barrotes su mirada
se ha cansado tanto que no ve ya nada.
Le parece que hubiera mil barrotes
y tras los mil barrotes ningún mundo.

El lento andar de firmes pasos blandos,
que giran en torno al círculo más mínimo,
es un baile de fuerza en torno a un centro
en que hay, aturdido, un gran deseo.

A veces se alza el telón de la pupila,
sin ruido... entonces una imagen entra,
cruza los miembros, silenciosos, tensos,
y llega al corazón, donde allí muere.

RILKE, RAINER MARIA (1875-1926) Poemas en prosa. Dedicatorias,Ediciones Linteo, Orense, 2009.
Traducción de Antonio Pau

Innocent whem you dream

2011-02-06T18:45:00.004+01:00

Como la Lluvia, de José Emilio Pacheco

2011-02-01T11:42:00.003+01:00

Estos son algunos de los poemas con los que jugué:

EL MAÑANA

A los veinte años nos dijeron: “Hay
Que sacrificarse por el Mañana”.

Y ofrendamos la vida en el altar
Del dios que nunca llega.

Me gustaría encontrarme ya al final
Con los viejos maestros de aquel tiempo.

Tendrían que decirme si de verdad
Todo este horror de ahora era el Mañana.

PÉNDULO

El obsesivo péndulo,
El tigre que da vueltas a la Nada.

No hay ninguna filosa oscilación
Que no tale un instante de la vida.

Pero sin su constancia y su impaciencia
Nunca hubiéramos sido.

No estaríamos
Aquí frente a su cuenta que se acorta.

MIS TRISTES CAPITANES

Desde su antiguo brillo todos se fueron apagando.

Los conocí en su altiva plenitud.
Más tarde sin quererlo comprobé
Cuán terrible se vuelve sin excepción
El final lento o rápido de todos.

Contra esto no hay ni puede haber resistencia.

Antes me preocupaba por la muerte.
Ahora sólo me importa cómo voy a morir.

Fútbol de Poetas: Resurrección (28/01/2011)

2011-01-31T13:00:00.003+01:00

Crónica por cortesía de Paperman

Bar Cantábrico. Gijón. 28 de enero de 2.011. Festividad de Santo Tomás de Aquino. Sobre las 21.00 horas.

Jugadores: Carlos ( Poesías Completas Kavafis), Juancho (El ojo de la mujer, Gioronda Belli), Ignatium Regis (Como la Lluvia, Pepe Milito Pacheco), Elena (trajo su presencia que no es poco), Alfredo (Textos de un disco que no apunte, D. Manuel Alcantára ), Bellamaria ( La Provincia d’ell uomo, Elias Canetti), Charly ( Poesía, D. Miguel de Cervantes); Paperman, (Lamentos del Sinai, Max Aub, Poesía de la edad de oro).

Partido amistoso. Tres cuartos de entrada, tiempo desapacible. Sed necia.

Hemos de comenzar esta crónica expresando nuestro deseo de que el gran Neiro, rapsoda oficial de estos eventos, se reponga del gravísimo ataque de acetona que le impidió acudir al partido. Afortunadamente, la medicina ha avanzado una barbaridad desde los años 70 del pasado siglo y enfermedades que se tenían por mortales o al menos como generadoras de graves secuelas hoy son tratadas satisfactoriamente. Así que vaya nuestro cariño allá donde te encuentras restableciéndote de penosa enfermedad, en el Mount Sinaí Hospital de Houston. Y hablando del Mount Sinaí, Paperman volvió a deleitarnos con su sabiduría y saber estar, intentando introducir un mínimo de sensibilidad en nuestras aturdidas molleras. No obstante, su intento fue vano y amén de no conseguir gol alguno, acabó regalando el libro a una espectadora, lo que de un lado motiva que no se pueda reproducir ninguna de sus sensacionales aportaciones y de otro, le ganó una tarjeta amarilla, pues si en primera división no puede un jugador despojarse de la elástica, al parecer en fútbol de poetas tampoco se puede deshacer uno del libro. Paperman fue involuntario protagonista de uno de los goles de la noche, justamente anotado por la Bella María que dirigiéndose al sujeto con desdén, le espetó “ Yo lo siento por tí, porque no tengas capacidad para apreciarlo”, lo cual situó a Paperman en su justo lugar, esto es pidiendo otra cerveza en la barra, y sirvió para que la Bela María anotase su único tanto, porque hemos de destacar el hecho de que harta de que no sea apreciada por la turba su extraordinaria sapiencia, aportó al match al gran Elias Canetti, sin traducir “ il mio desiderio piu grande e vedere un topo che mangia vivo un gatto. Prima, vero, dou relee anche giocandi ablastrazza a ungo” o algo así, que fue interpretado por el populacho como una declaración de amor de la Bellamaria a Desiderio, el cual tiene una prima que se llama ablastrazza y un gato que vive en la Manga, suponemos, que de Murcia. Dejemos pues a María con sus amoríos y centrémonos en Charly, su aportación al partido fue previsible, D. Miguel de Cervantes, Poesia, “yo que siempre trabajo y me desvelo por parecer que tengo de poeta la gracia que no quiso darme el cielo, quisiera despachar esta estafeta”. Francamente, creemos que si el propio autor es consciente de sus debilidades, no debiera Charly ensañarse con su memoria. Otro perdedor de la noche fue D. Juancho, que decidió traer a Dª Gioronda Belli, nuestro querido amigo de las colonias tiene a su disposición grandes autores con mas futbol en sus botas que Dª Gioronda, “Aunque a veces te sintás marchita, cerrada, envuelta en noche amarga, punzante tu centro”, .describe perfectamente el hecho de que D. Juancho no tuviese su noche, si bien con posterioridad intentase arreglarlo parloteando con notable éxito con un par de rubias. Carlos, aprobado, su apuesta no fue arriesgada, Kavafis, pero contra pronóstico, huyó de billetes de ida y vuelta con escalas interminables e intentó deslizarse por campos menos trillados, lo cual denota dos cosas, a) Que leyó el libro, lo que ya en sí constituye un éxito y b) Que tiene ganas de agradar a la parroquia, lo que le augura un futuro prometedor en el campeonato. Goleó Alfredo y lo hizo por partida doble ”No pensar nunca en la muerte, dejar irse las tardes, mirando como atardece. Ver toda la mar de frente y no estar triste por nada, mientras el sol se arrepiente y morirme de repente el día menos “pensao” (protestas de Charly) ese en el que pienso siempre”, constituyó el primero de sus tantos, el segundo vino dado por la tradición oral, un muchacho con síndrome de Down miraba fijamente la mar después de que una ola le hubiera volteado como a Manolete, Islero.. Un jesuita amigo de Alfredo, a la sazón monitor de la excursión se dirigió a él y le comentó el revolcón que le había dado la mar, a lo que replicó el niño, con los ojos clavados en el oceáno: ¡ Mírala, mírala fue esa!. En un momento dado del partido irrumpió en la cancha, D. Pepe Llana y Dª Rebeca que consiguieron un celebrado tanto al traer con ellos una pizza. Para acabar D. Ignatium no consiguió tanto alguno “el tigre que da vueltas a la nada” se convierte en metáfora de sus afanes, sin embargo, a pesar de su nula capacidad goleadora, D Ignatium se desvela por convocarnos, lee los libros, algo que Paperman considera como expresión de su nula confianza en la fortuna, sonríe y lo que es aun mas importante, siempre paga una ronda, así que como yo hago la crónica proclamo ganador del partido a D. Ingatium. Y sin gaviotas que giren, noches que abracen y demas parafernalia a la que estáis acostumbrados, me despido de vosotros. Ah!, eso sí: Y dos huevos duros.

Futbol de Poetas - Resurreccion

2011-01-24T11:59:00.003+01:00

Me permito compartir convocatoria enviada por Don Ignacio:

"Futbol de Poetas. Resurreccion. Viernes 28, a las nueve, en el Cantabrico"

Actualizacion: nuevas reglas?

Lo dijo don Ignatium Regis: Al parecer se empieza de cero en cuanto a autores y con el firme propósito de trasladarlo a la página web para actualizarla a menudo y llevar la contabilidad de goles y de participantes.

TODA LA NOCHE NEVANDO

2010-12-29T11:08:00.001+01:00

Un enlace a un vídeo que espero que os guste, con mis deseos de que andéis todos muy bien, magos del balón poético.

El animal

2010-12-11T01:59:00.000+01:00

Cohabito con un oscuro animal.
Lo que hago de día, de noche me lo come.
Lo que hago de noche, de día me lo come.
Lo único que no me come es la memoria. Se encarniza en palpar hasta el más chico de mis errores y mis miedos.
No lo dejo dormir.
Soy su oscuro animal

Juan Gelman. Salarios del impío y otros poemas.

Poetas de la Monarquía: Felipe de Edimburgo

2010-12-01T20:39:00.005+01:00

El Principe Metepatas se Despide
Artículo publicado en el diario El País por Mábel Galaz el 28/11/10.
Se Jubila el Príncipe del Peligro
Artículo publicado en el diario La Nueva España por Ánxel Vence el 2/12/10.

Luis García-Berlanga, in memoriam (Valencia, 12/06/1921 - Madrid, 13/11/2010)

2010-11-16T21:01:00.002+01:00

AUSTROHÚNGARO

Entrevista a Roberto Bolaño

2010-11-15T18:39:00.001+01:00

Esto lo vi hoy por primera vez y lo comparto por si acaso...

Carlos Edmundo de Ory, in memoriam (Cádiz, 27/04/1923 - Thézy-Glimont, 11/11/2010)

2010-11-11T20:40:00.004+01:00

En un café

He vuelto ahora sin saber por qué
a estar triste más triste que un tintero
Triste no soy o si lo soy no sé
la maldita razón porque no quiero

He vuelto ahora sin saber por qué
a estar triste en las calles de mi raza
He vuelto a estar más triste que un quinqué
más triste que una taza

Estoy sentado ahora en un café
y mi alma late late
de sed de no sé qué
tal vez de chocolate

No quiero esta tristeza medular
que nos da un golpe traidor en una tarde
Pide cerveza y basta de pensar
El cerebro está oscuro cuando arde.

Homenaje a Miguel Hernández en Avilés

2010-10-26T10:50:00.003+02:00

Mañana miércoles, a las 20:15 horas, en la Casa de Cultura de Avilés (Plaza Domingo Álvarez Acebal), tendrá lugar un homenaje a Miguel Hernández, protagonizado por la "Caravana del Verso", que pondrán en escena su recital multidisciplinar "Barro" (poesía, danza y música).

La entrada es libre y se entregará un poemario titulado "Aunque tú no estás", elaborado por poetas avilesinos en honor a Miguel Hernández.

Don't Think twice it's all right

2010-10-25T23:39:00.002+02:00

Fellini en Caixa Forum Madrid

Eilen Jewell en el Savoy

2010-10-18T12:16:00.002+02:00

Futboleros, mañana martes 20, a las 22 horas, Eilen Jewell presenta nuevo disco en el savoy. Yo quiero irrrrr, su último concierto en el casino fue fantástico!!!! Así que si los virus n1h1 o los que sean que me cuelgan de la nariz me lo permiten, allí estaré, si alguien se anima que me llame :)
os dejo el link para que escuchéis lo bien que canta (y además es simpática!)
besos

http://www.myspace.com/eilenjewell

Solomon Burke, in memoriam (Philadelphia, 21/03/1940 - Haarlemmermeer, 10/10/2010)

2010-10-11T21:36:00.001+02:00

La playa habitada

2010-10-10T17:27:00.003+02:00

Para los de aquí, esto es casi como una madre.
Incluso diríamos que la vida es sólo eso que pasa - y no sabemos muy bien cómo- entre la primera y la última vez que nos asomamos a la barandilla del Muro.
Las soberbias fotos son de Jose Manuel Rodriguez Calleja, de la exposición "La playa habitada"
El texto es de Luis Fernández Roces. Gracias a Alicia por hacernos saber.

A LOS AVECINDADOS EN LA PLAYA HABITADA

Habéis llegado aquí, el mundo a cuestas,
para habitar la arena,
sembrarla de memorias, esa herencia
del tiempo, peregrina.
Se incorpora la tierra a vuestra sombra
cuando el mar es el cielo en las miradas
y es zaguán de la calma el horizonte.

Los mapas de la vida se detienen
y rompe el oleaje almas adentro;
porque la vida, con sus vidas, va,
o viene, o se refugia
en ese suave vuelo que van dejando atrás
los pájaros del aire.

Hoy comparece el tiempo –enemigo entrañable-
a dibujar perfiles sobre lienzos y azules,
a modelar las formas que paciente malversa.
Y su voz os invita a soñar las distancias,
a inventar mares viejos y secretos.

Cuando cerréis los ojos,
mirad a ver se veis venir la paz,
pues alguien quiere, desde el dintel del mundo,
retratar algún día, paso a paso, el milagro:
el mar, la arena, el cielo
con vosotros,
que, oficiantes, volveréis mañana
otra primera vez, víspera siempre
de otras pisadas nuevas,
y desnudas.

Habéis llegado, sí, vuestro retrato
os hace aquí inmortales. Ya no se borrará,
aunque se esconda el sol, vuestra sombra en la arena
cada día.

Habéis llegado, estáis, permanecéis…
En la playa habitada.

Luis Fernández Roces

2010-09-23T20:40:00.003+02:00

Atrapada en estancias sucesivas
la imagen reflejada en los espejos enfrentados
multiplica el vacío de la soledad

Antonio de Castro, 2008, 2008.

Poeta del Fútbol

2010-09-10T00:11:00.002+02:00

Carragher marcó un gol en propia puerta en un partido contra el Everton ¡de penalti!
Nun lu hai más grandón.
Eso sí, era un partido de homenaje.

2010-08-26T12:24:00.001+02:00

LAS CUARENTA

Con el pucho de la vida apretado entre los labios,
la mirada turbia y fría, un poco lerdo el andar,
dobló la esquina del barrio y, curda ya de recuerdos,
como volcando un veneno esto se le oyó acusar.

Vieja calle de mi barrio donde he dado el primor paso,
vuelvo a vos, gastado el mazo en inútil barajar,
con una llaga en el pecho, con mi sueño hecho pedazos,
que se rompió en un abrazo que me diera la verdad.

Aprendí todo lo malo, aprendí todo lo bueno,
sé del beso que se compra, sé del beso que se da;
del amigo que es amigo siempre y cuando le convenga,
y sé que con mucha plata uno vale mucho más.

Aprendí que en esta vida hay que llorar si otros lloran
y, si la murga se ríe, hay que saberse reír;
no pensar ni equivocado... ¡Para qué, si igual se vive!
¡Y además corrés el riesgo que te bauticen gil!

La vez que quise ser bueno en la cara se me rieron;
cuando grité una injusticia, la fuerza me hizo callar;
la experiencia fue mi amante; el desengaño, mi amigo...
Toda carta tiene contra y toda contra se da!

Hoy no creo ni en mí mismo. .. Todo es grupo, todo es falso,
y aquél, el que está más alto, es igual a los demás...
Por eso, no has de extrañarte si, alguna noche, borracho,
me vieras pasar del brazo con quien no debo pasar.

Letra de Francisco Gorrindo - Música de Roberto Grela

Send "Las Cuarenta" Ringtone to your Cell

¿todavía no tienes amantes?

2010-08-23T21:01:00.003+02:00

+ Información en 50maneras@gmail.com

Gijón:

Libreria Paradiso.
libreriaparadiso@gmail.com
985341880
C/ La Merced, 28
Gijón, Spain 33201
facebook.com/libreria.paradiso

La Buena Letra
begoyrafa@gmail.com
Teléfono fijo: 984395830
Dirección: Casimiro Velasco, 12
Gijón, Spain 33201
la buena letra en Gijón
La Buena Letra en Facebook

Librería Zifar
zifar@telecable.es
985331895
Calle Cabrales 136
Gijón, Spain 33205
libreriazifar.blogspot.com

Oviedo

Local Cambalache
cambalache@localcambalache.org
Martínez Vigil, 30-bajo. Oviedo
Tel. 985202292
localcambalache.org

Ojanguren
985 218 824
Plaza de Riego, 1
33003 Oviedo
ojanguren.com

Cervantes
Calle del Doctor Casal, 9
33001 Oviedo
985 207 761
cervantes.com

Madrid

Arrebato libros
arrebato@arrebatolibros.com
912821111
La Palma, 21 – Madrid
arrebatolibros.com

Zamora

Librería Miguel Nuñez Amargura
info@libreriamiguelnuñez.es
980 510 439
Amargura 11
49013 Zamora
libreriamiguelnuñez.es

Sala Berlín
980 517 190
Calle de la Rinconada, 4 49025 Zamora
salaberlin.com

Le chat à la Loire

2010-08-17T01:41:00.002+02:00

2010-08-05T07:41:00.002+02:00

De la almohada
hasta los pies me ataca
este querer,
¿Qué hacer sino quedarme
en medio de la cama?

(Autor desconocido)

Poesía clásica japonesa [Kokokwakashú]
Traducción y edición de Torquil Duthie. Editorial Trotta.

2010-08-05T00:22:00.003+02:00

CUANDO TODO SUCEDA

Digo: comience el sendero a serpear
delante de la casa. Vuelva el día
vivido a transportarme
lejano entre los chopos.

Allí te esperaré.

Me anunciará tu paso el breve salto
de un pájaro en ese instante fresco y huidizo
que determina el vuelo,
y la hierba otra vez como una orilla
cederá poco a poco a tu presencia.

Te volveré a mirar, a sonreír
desde el borde del agua.
Sé lo que me dirás. Conozco el soplo
de tus labios mojados:
tardabas en llegar. Y luego un beso
repetido en el río.

De nuevo en pie siguiendo tu figura
regresaré a la casa lentamente
cuando todo suceda.

José Agustín Goytisolo, El Retorno, 1955.

2010-08-04T00:28:00.003+02:00

DEFECTUOSA FORMACIÓN DEL PLURAL

Disfraz, persona unitiva
Lezama Lima

Cuántos días baldíos
haciéndome pasar por lo que soy.

Máscara sin memoria, líbrame
de parecerme a aquel que me suplanta.

Uno solo será mi semejante

José Manuel Caballero Bonald, Descrédito del Héroe, 1977.

2010-07-19T20:47:00.003+02:00

ON THE WALLS OF A DULL FURNISHED ROOM

I hang old photos of my childhood girls-
with breaking heart I sit, elbow on table,
chin on hand, studying
the proud eyes of Helen,
the weak mouth of Jane,
the golden hair of Susan.

Gregory Corso, Gasoline, 1958.

EN LAS PAREDES DE UN SOMBRÍO CUARTO DE ALQUILER

Cuelgo viejas fotos de mis novias de la infancia
y me siento aquí, desconsolado, con un codo en la mesa,
la barbilla en una mano, contemplando
los altivos ojos de Helen,
la débil boca de Jane,
el dorado pelo de Susan.

(trad. de Roger Wolfe)

2010-07-06T14:44:00.004+02:00

FÚTBOL DE POETAS.
BAR CANTÁBRICO, VIERNES, 7 MAYO DE 2010

ALZOLA LLAMERO, RAMÓN. SONETOS, LLANES, 2009.
FERNÁNDEZ, BASILIO. ANTOLOGÍA 1927-1987, EDICIONES TREA, 2009.
ONIEVA, FRANCISCO. PERÍMETRO DE LA TARDE, ED. RIALP, MADRID, 2007.
SABINES, JAIME. UNO ES EL POETA. ANTOLOGÍA, VISOR, MADRID, 2006.
URIBE, KIRMEN. MIENTRAS TANTO CÓGEME LA MANO, VISOR, MADRID, 2008.
VALLEJO, CÉSAR. OBRA POÉICA COMPLETA, ALIANZA EDITORIAL, MADRID, 2006.

CRÓNICA.

Partido más intenso que brillante. El juego buscó con limpieza el gol y sólo la falta de inspiración final, la mejor elección de los caminos por que filtrar el postrer pase y la viveza al administrar el espacio comprimido del área; privaron al marcador de más movimiento. Aunque los estrictos puedan decir que inspiración, acierto y viveza son precisamente atributos imprescindibles de la poesía, siempre es mejor la parquedad que obedece al aturullamiento más que a la cerrazón estética. ARTEMIO se presentó luciendo un vendaje en la mano izquierda que afectó notablemente a sus habilidades de trilero. Por más que se desgañitaba con la salmodia propia de su oficio―“¡La reina gana! ¡La reina gana!”―, en ningún momento logró distraer a la parroquia lo suficiente como para que la inanidad en estado puro de URIBE ganase un gramo de molla: “... Chéjov llega a Moscú. Su madre y hermano acuden a recibirlo”, que el cántico naíf perdiese ni un ápice de su simpleza: “... Mientras tanto el cuco seguía cantando en el bosque: Ni Si-Sol, ni Fa-Re, ni Mi-Do. Como hace mil años cantaba: Cucú, cucú”, ni que la concesión al malditismo camuflase un mínimo su impostura: “... la heroína es tan dulce como hacer el amor... las agujas me hacen daño y tengo frío, el suero me enfría las venas”. Seguramente la responsabilidad de tan bajo rendimiento deba imputarse al traductor: Ya se sabe que la poesía en éuscara pierde mucho sin las aliteraciones de ka, te y erre. La mejor elección correspondió sin duda a FERMO. Colección imponente, los sonetos de ALZOLA. Con soltura magistral, desplegó su juego por los pagos abonados por las mejores tradiciones líricas españolas, sacando siempre un fruto renovado. Desde la poesía del desamor, donde remata con helador estrambote: “... Dado que tú lo puedes/ embriágame de muerte y vete renovada,/ enquístate ahora en otros... y dame a mí... la nada”, para sobrevolar el rencor dando pie a la siempre elegante vacuna del estoicismo: “... tu mirada me conmina/ a esperar el final fingiendo calma”. Hasta el canto al esplendor del ciclo de vida y muerte que cada día se debate en el horizonte con el atinado serventesio: “... Vislúmbrase un fulgor en la temprana/ frontera de la luz, con la porfía/ eterna de esa noche que profana/ con trémulo desdén la lejanía”. Pasando por la, hogaño, nada frecuente poesía sacra: “... No te pido Señor omnipresencia,/ no te pido Señor milagro alguno/ sólo quiero Señor tu providencia”, con el eco del SONETO A CRISTO CRUCIFICADO soplando las velas. Gracias, FERMO. Nuevo patinazo de CATENACCIO que, en las evoluciones de BASILIO, prefirió abandonar una línea de ataque nítida para enfoscarse en una táctica a la cacea que cebó en unas ocasiones con aromas garcilasianos: “... Por hábito del alma te he querido/ con norma fiel, con dulce pensamiento,/ mas de tu sangre, caracola al viento,/ sólo queda un rubor estremecido”, en otras con cierto pintoresquismo esteticista, casi pajillero: “... Entonces en la penumbra demorada/ como un guante alargado, un misterio inquietante/ contraía tus besos, últimos bucles de una sola apariencia/ porque el silencio lamía tímidamente los deseos atrapados”, y las más de las veces, enmarañando el hilo con circunloquios: “... Quietud sin historia a la deriva/ en unos sentimientos sin principio ni fin/ de días perezosos,/ de ríos que giran hacia la libertad,/ de falsos testimonios y palabras cansadas”. Si algo no puede decirse del juego de IGNATIUM es que no sea previsible: Sea con ONIEVA o con lo que sea, milita siempre en el partido del conceto; aunque sea para desbastarlo, limpiarlo capa tras capa y terminar descubriendo que tras su máquina insigne y grandeza era la nada: “... No presentan más peso que su vuelo/ -apenas polvo-. Buscan tras la luna el horizonte/ y se posan sobre él./ No dura nada”, con la agravante de perderse en tropos imposibles que se terminan velando con la luz de una perogrullada: “... el silencio de sus relojes/ deja un olor/ en la casa a vinagre,/ a vino en la bodega,/ en tu cuerpo a distancia”. No sabemos a qué huele la distancia; pero que una bodega huela a vino lo alcanza cualquiera. CARLOS eligió para su reaparición a SABINES, apuesta de lo que en neoparla llaman “perfil bajo”. Sin alardes en ninguna instancia, se deshacía de la bola con una premura desembridada, casi rústica: “... la luna se puede tomar a cucharadas/ o como una cápsula cada dos horas”, próxima al ripio, aunque no exenta de frescura en la jurisdicción más infantil: “... y yo creo que se alegra/ cantándose una canción:/ «Corta del pie derecho y también del corazón»”; pero roma hasta el prosaísmo de autoayuda al manejarse en las proximidades de la cal más existencial: “... cuando tengas ganas de morirte/ no alborotes tanto:/ muérete y ya”. Y sin hacerle ascos a la contradicción más flagrante: “... como ahora no hay maestros ni alumnos/ el alumno le preguntó a la pared:/ ¿Qué es la sabiduría?/ y la pared se hizo transparente”. Si la premisa es la ausencia de profesores y alumnos, ¡qué coño pinta un alumno preguntando! JUANCHO se decantó por el arrebato modernista de VALLEJO. Un tanto irregular en el manejo de la temática fúnebre, entreveraba los episodios más contenidos y sugerentes de ROSA BLANCA: “... Que vaya así, trazando/ sus rollos de crespón;/ y que ate al gato trémulo/ del miedo al nido helado,/ al último fogón”, o BAJO LOS ÁLAMOS: “... Y en él, amortajadas las pepitas tracen su aullido pastoral en pena?”; con otros artificiosos, manieristas e inmoderados hasta la morbosidad: “... y habrán tocado a sombra/ nuestros labios difuntos./ los dos dormiremos,/ como dos hermanitos”. En esta grisalla de ida y vuelta, de partido atrapado en un patio de colegio, donde el balón no es pasado ni futuro, sino un presente permanente arrastrado por un tropel de pies que se lo disputan en un dribling infinito que iguala a compañeros y rivales y exorciza su propio tiempo; declinaba la tarde sin atisbo de gol. Y así habría terminado, si se hubiese impuesto el más mínimo sentido de la rectitud. Pero eso es pedir mucho en un país que considera que intimidar al tribunal competente de una causa es pieza procesal obligada. Porque el remate en escorzo de VALLEJO: “... y se acabó el diminutivo, para mi mayoría en el dolor sin fin y nuestro haber nacido así, sin causa” fue interceptado en la línea de gol por FERMO y despejado el peligro sin mayores aspavientos. Y es en estas que el colombiano ―haciendo buenas las razones de quienes protestan por la laxitud de la legislación de extranjería― se levanta airado, pregunta quién no le había sido propicio, encara al bueno de FERMO y mientras asía con la mano izquierda un contundente cenicero, le pregunta con la cara a no más de un palmo si está o no seguro de su voto. A lo cual éste, manifiestamente intimidado por el tamborileo del cristal sobre el mármol de la mesa, retoma el libro, relee el poema y cambia el sentido del fallo...¡Genial, otra noche de cuchillos largos en los anales de la Justicia! Porque es que no termina aquí la villanía: quebrada con violencia la voluntad de un buen ciudadano, el victimario arranca a su víctima el libro de las manos, espeta a la parroquia un lacónico: “Bueno, gané. Me piro, que tengo un torneo de dardos. Adiós”; y toma el olivo precipitadamente acompañado por CARLOS en estampa de escudero compinche. Y es este pequeño episodio el que debería bastar para recordarnos la vigencia del mandato bíblico de levantarse una y mil veces hasta hacer de los corderos leones. El contoneo de las caderas de SHAKIRA: “...y lo que me queda de vida, quiero vivir contigo...” acompañó la marcha de los fugitivos, la recogida de libros en liza, el saldo de las cuentas en la barra y goteo de despedidas. Dejar atrás ese leve manto de vidrio que nos protege de la intemperie y las prisas, esa cápsula de tibieza que caldean el afecto y aficiones compartidas y salir a la calle para dejarse herir por la crudeza del viento, atenuarse por farolas que inseminan a la noche con su luz pastosa y llevarse por un tropel de asfalto a ese mercado de valores en continua mutación: Es noche de viernes. La inminencia del fin de semana puebla las calles con grupos de jovencitas, en avance dubitativo y risa contagiosa, izadas sobre unos tacones tan erizados como indóciles y chavales que insinúan la tensión de sus músculos entre transparencias y camisas desabotonadas. Es hora de que se abra la danza de esas celosías en movimiento que fijará la cotización al alza del deseo y los cuerpos en un cruce de miradas retadoras. Es hora de que los leones se tumben a hacer la digestión y que los zorros estudien cómo asaltar en gobierno de la charca. Pero eso ya es otra historia.

Hay que vadear con cuidado el paso

2010-06-23T15:41:00.001+02:00

Hacia dónde nos lleva
esta corriente silente, de agazapado fervor
por la erosión, por el desgaste de aquello
que no fue y sin embargo sigue siendo
bajo la alfombra de lo aparente y regular.
Cómo vibran los cristales, los delantales y los lápices,
cuando la corriente arrastra, a veces,
en la mitad de nuestra sombra, los sedimentos
de lejanos cadáveres, de desperdicios aliñados
con el desafecto del que renuncia, fragmentos
limados con aquel mondadientes
que alguna vez usamos
mientras soñábamos heroicas proezas, las más cálidas
promesas de suicidio o de amor.

Hay que vadear con cuidado el paso, en estos momentos
en que la corriente insinúa su voraz inclinación,
la resolución acústica de llevarse, entre sus piedras paleolíticas,
los restos del naufragio: aquellas ofrendas
que dejamos, sin darnos cuenta,
a un inasible dios que olvida; aquellos sermones
inútiles en medio de la borrachera, el llanto de un cangrejo
bajo el sol, entre las algas y el oleaje, el llanto
y sus múltiples modulaciones, la uña carcomida,
las cerillas encendidas, el amargo tabaco consumido.

Luis Enrique Belmonte, "Inútil registro"

2010-06-22T18:13:00.000+02:00

LAS PERSONAS PRIMERO

2010-06-03T23:54:00.002+02:00

BOLERO IRREPETIBLE

Hombres que amé,
los esplendentes hombres de los cines sombríos,
tormentosos o dulces,
los demonios garridos,
los de espléndidas crines,
los arcángeles tácitos
escoltando la noche,
bordeando como un sueño mi cuerpo humedecido,
hombres tiernos, nefastos,
portentosos, cobardes,
hombres castos (los tuve)
resguardando su fuego de mi pasión sin quicio,
los delgados, los altos, los altísimos,
los que tenían un dejo de avellana
en los hombros,
los feos
que tanto quise amar
como a los más hermosos,
buscando el tramo tibio detrás de sus rodillas,
el ángulo exquisito del tobillo
y sus entornos,
amores desvaídos,
amores elocuentes,
batallando exaltados al igual que San Jorge,
domeñando a mi madre,
el dragón crepitante.
Adónde fueron.
Y adónde fue mi madre.
Hombres que amé
con fe, con sed, con sinrazón,
con lucidez,
como un ciclón que encalla y es sólo desatino,
hombres que amé como nunca jamás,
y esa que soy y fui
y ya no seré nunca
está bailando ahora
perdida en un bolero irrepetible,
cargada de geranios,
de besos que no vuelven
como la línea dura de un astro que se astilla.
Esto fue amor. Lo firmo
con mi saliva y puño
en un vaso de acero en el que brindo.
Hay una colegiala, en algún sitio,
que baila hasta el cansancio.

Ana Istarú, La Estación de Fiebre, 1983.

2010-05-26T00:16:00.003+02:00

VIGILIA DI RESTARE

Tutto è pronto: la valigia,
le camicie, le mappe, la fatua speranza.

Mi spolvero le palpebre.
Ho messo all'occhiello
la rosa dei venti.

Tutto è pronto: il mare, l'atlante, l'aria.

Mi manca solo il quando, il dove,
un diario di bordo, le carte
di navigazione, venti a favore,
il coraggio e qualcuno che mi ami
come non so amarmi io.

La nave che non c'è, le mani attonite,
lo sguardo intento, le imboscate,
il filo ombelicale dell'orizzonte
che sottolinea questi versi sospesi...

Tutto è pronto. Sul serio. Invano.

Juan Vicente Piqueras, Palme, 2005.

VÍSPERA DE QUEDARSE

Todo está preparado: la maleta,
las camisas, los mapas, la fatua esperanza.

Me estoy quitando el polvo de los párpados.
Me he puesto en la solapa
la rosa de los vientos.

Todo está a punto: el mar, el aire, el atlas.

Sólo me falta el cuándo,
el adónde, un cuaderno de bitácora,
cartas de marear, vientos propicios,
valor y alguien que sepa
quererme como no me quiero yo.

El barco que no existe, la mirada,
los peligros, las manos del asombro,
el hilo umbilical del horizonte
que subraya estos versos suspensivos...

Todo está preparado: en serio, en vano.

Juan Vicente Piqueras, Palmeras, 2005.

Escucha el poema leido por el autor.

Página Web de Juan Vicente Piqueras

2010-05-16T16:32:00.003+02:00

Publicación de un libro de poemas escrito en posa vasos, servilletas y otros extraños objetos.

En las cosas más cotidianas, a veces, se encuentran obras de arte...

http://issuu.com/afortiorieditorial/docs/poesia_de_barra?viewMode=magazine

EL OSCURO SENTIDO DE LAS COSAS

2010-05-12T22:08:00.003+02:00

Hace tiempo que vives
más allá de las cosas, más allá
de esta plaza con sol y con palomas
y peatones grises, arriesgando
la belleza modesta que te ofrecen
por el tesoro oculto que imaginas.
Al igual que un espía, hace tiempo
que has forzado tus ojos mercenarios,
escrutándolo todo atentamente.
¿Qué imaginas detrás de cada cosa,
qué esperas de sus formas
familiares y simples, qué secretos,
qué verdades supones que te ocultan,
qué asombrosa emoción, y qué oscuro sentido
sueñas que les regalen a tus palabras huecas?
Nada oculta esta plaza
con sol, y con palomas, y peatones grises,
¿pero es que no son nada estas palomas,
y este sol, y estas gentes que se alejan?
Y te dices que sí,
que todo esto
es la vida que arriesgas, y que pierdes,
intentando indagar lo que te oculta,
y que estos peatones
a los que has despreciado alguna vez,
son hoy tus superiores, pues no piden
de ti limosna alguna, ni precisan
fatigarse los ojos, ni buscar
luminosas palabras que enaltezcan sus días,
son aquellos que aceptan su destino,
y que saben gozarlo, y que lo sufren
-ajenos a un mendigo vanidoso-
con el silencio digno de quien vive y le basta.

Vicente Gallego "Los ojos del extraño"

MI DIFÍCIL VIDA CON LA MEMORIA

2010-05-04T19:10:00.001+02:00

Soy mal público para mi memoria.
Quiere que continuamente escuche su voz,
y yo no dejo de moverme, carraspeo,
escucho y no escucho,
salgo, regreso y vuelvo a salir.

Quiere ocupar mi atención y mi tiempo por completo.
Cuando duermo le resulta fácil.
De día, depende, y eso le molesta un poco.

Me desliza insistente antiguas cartas, fotografías,
trata hechos importantes y sin importancia,
pone la mirada en paisajes inadvertidos,
los puebla con mis muertos.

En sus historias siempre soy más joven.
Es agradable, sólo que para qué seguir insistiendo en eso.
Los espejos me dicen otra cosa.

Se enfurece cuando me encojo de hombros.
Y, vengativa, me echa en cara todos mis errores,
graves, luego fácilmente olvidados.
Me mira a los ojos, espera a ver qué digo.
Al final me consuela con que pudo haber sido peor.

Quiere que viva ya sólo con ella y para ella.
De preferencia en una habitación oscura y cerrada,
y en mis planes hay siempre un sol presente,
nubes actuales, caminos en curso.

A veces estoy harta de su compañía.
Le propongo separarnos. Desde hoy y para siempre.
Entonces sonríe compasiva,
pues sabe que para mí también sería una condena.

Wislawa Szymborska "Aquí"

Agapito Pazos Méndez

2010-04-30T10:50:00.001+02:00

Agapito Pazos Méndez, de 82 años, ha fallecido en la habitación 415, cama dos, del Hospital Provincial de Pontevedra. Allí estaba empadronado y siempre vivió en el centro sanitario donde fue abandonado a los tres años, dentro de un cajón. Trabajadores del centro hospitalario han lamentado su muerte y destacado la intuición de Agapito para determinar la gravedad de los enfermos. Solo dejó el edificio una vez para ver la ría.

Sufría discapacidad psíquica, una distrofia muscular en las extremidades inferiores con deformación y distrofia en su mano derecha. Se integró en el funcionamiento de la entonces institución de beneficencia, que en 1993 se integró en la sanidad pública y su tutela pasó a una entidad sin ánimo de lucro. Llegó a ser durante un tiempo el encargado de guardar las llaves de los medicamentos y el almacén. Era el único paciente con habitación decorada al gusto, que compartía con otro enfermo.

Este inquilino era muy popular en el hospital, donde el único recuerdo que se guarda de Agapito enrabietado fue cuando una paciente vietnamita le robó la caja que protegía sus pocos ahorros. Un médico le compró una caja de caudales y el asunto se solventó. Sólo salió del hospital cuando uno de los celadores lo llevó a ver las Rías Baixas a los 60 años. Finalmente, Pazos abandonó el único hogar que conoció al morir, en comitiva fúnebre, acompañado de sus compañeros hasta el cercano cementerio de San Mauro.

(El País.com 30/04/2010).

poetas futbolistas neorrabiosos....

2010-04-27T16:17:00.003+02:00

http://neorrabioso.blogspot.com/search/label/Neorrabioso%20PARTIDOS%20ENTRE%20POETAS

si luego vais al blog, es todo sobre poesía. pero tal vez se podría intentar algún día un partido entre neorrabiosos (ellos) y cerveceros (nosotros)...
besos
¡ánimo charly!!!! creo que voy a estar en madrid, si no, haré mi aparición!!! que lo paséis muy bien!

Con todos los respetos

2010-04-26T10:39:00.004+02:00

El viernes 30 de abril, a las 20 horas (ocho de la tarde), en el domicilio social del Ateneo Obrero de Gijón (C/ Covadonga, 7, 1º izquierda), tendrá lugar el acto de presentación del libro de Charly Castañón: Con todos los respetos. Trilogía coral de humor, intriga, sainete y bares compuesta por las obras: Ni de fútbol ni de na, Enreda, enreda, y El rincón de la buena gente.

2010-04-23T17:59:00.001+02:00

José Emilio Pacheco
Discurso de aceptación del Premio Cervantes

Concierto en el Patio de la Favorita

2010-04-07T17:53:00.001+02:00

Mañana jueves a las 22 h., Isa (La vida alegre) y sus habituales acompañantes jazzistas dan un concierto en el patio de la favorita. Yo voy a ir, si a alguno le apetece y puede, que me dé un toque o nos vemos allí.
Besos!

Carlos Marzal

2010-04-06T19:49:00.002+02:00

EL DESEO EN DESORDEN

EL infinito afán de tentativas
en que consiste el hecho de ser hombres,
la regla del acierto y del error
vuelta divinidad hasta forjarnos,
nos ha tejido en nuestra insuficiencia.
Con el moroso azar de nuestro método
–esta lucha de todo contra todo,
sin más aspiración que estar en lucha–,
ha fraguado la magia de existir
en la indigente forma en que existimos.

Carecemos de un plan en armonía.
Las lentas probaturas de la suerte
nos han predestinado a los declives,
nos han urdido rumbo hacia el cansancio,
en vez de encaminarnos al delirio:
vivir en la absoluta servidumbre
del monarca absoluto del deseo.

Qué lástima este ser tal como somos,
este desperdiciarnos en tibiezas;
qué mortificación por un desorden
que no sostiene en armas nuestra fiebre.
Qué abatimiento estar desamparados
por nuestro mejor yo, por la alta idea
con que nos concebimos en ensueños:
un alguien incapaz de la renuncia,
un incondicional, un entusiasta.
Un alguien sin desmayo, un puro idólatra
que vivo en su deseo se desviva.

Carlos Marzal "Metales Pesados" (2001)

Freestyle_Iya Traoré

2010-04-01T17:21:00.004+02:00

Título: Freestyle Realización: Roberto Lorenzo Duración: 00:04:21 Año de Realización: 2009 Master: HDV Formato: HDV Sistema: PAL Color: Color Sonido: Roberto Lorenzo Licencia: Creative commons

Vimos a mucha gente buscándose la vida en París, pero nos hicimos Fans enseguida de Iya porque trabaja con una pasión que cualquiera envidiaría, porque trabaja como entendemos que se debe de hacer, para ser bueno en algo. Desde Audiovisionarte te admiramos por que el estilo libre nos gusta en todas sus vertientes.

http://www.robloren.net/

Aquel dia

2010-03-30T23:52:00.002+02:00

Me dirás que no es cierto, pero de vez en cuando parece
que el mundo se detiene. Que ha dejado de girar y,
por una vez amable con nosotros y como avisándonos,
nos prolonga ese preciso momento, por siempre.

Me dirás que soy un exagerado,
que las cosas de las que te hablo no son tan importantes,
tan definitivas, comparadas con otras que pasaron.

Pero cuando aquella tarde de julio,
siendo aún joven, aún tímido,
vi a todos los de casa jugando al fútbol en aquel prado,
lo mismo la niña más pequeña que los más ancianos,
en aquel momento comprendí
que pronto algunos de nosotros,
y aquel lugar,
habrían desaparecido.

Aquel día no sucedió nada especial,
pero aquel momento,
aquel día de abejas de leche y prados de cera,
para mí sería único siempre.

Kirmen Uribe. Mientras tanto cógeme la mano

periodismo humano

2010-03-24T13:49:00.000+01:00

http://periodismohumano.com/

futbol a la carta

2010-03-23T11:55:00.002+01:00

Un querido amigo y colega me ha mandado este enlace a la edición del TD de este domingo. Tal vez alguno lo vísteis en directo. Id al minuto 39 y 44 segundos, más o menos, cuando acaba el reportaje sobre los recitales de textos de Delibes, y comienza el que habla de El lado oscuro del corazón. Fantástico, hay varios momentos (y algún subtítulo) que no tienen precio...

www.rtve.es/alacarta/todos/ultimos/dia-2.html#725276

un abrazo,
mi forma de ser tu amante va viento en popa (o eso parece....)
sanders

Fútbol de Delibes en Fútbol de Poetas

2010-03-12T21:36:00.002+01:00

"Sin Personalidad" Miguel Delibes escribe sobre el Mundial de Italia 90.

Miguel Delibes (1920-2010)

2010-03-12T11:23:00.002+01:00

Pero a Daniel, el Mochuelo, le bullían muchas dudas en la cabeza a este respecto. Él creía saber cuanto puede saber un hombre. Leía de corrido, escribía para entenderse y conocía y sabía aplicar las cuatro reglas. Bien mirado, pocas cosas más cabían en un cerebro normalmente desarrollado. No obstante, en la ciudad, los estudios de Bachillerato constaban, según decían, de siete años y, después los estudios superiores, en la Universidad, de otros tantos años, por lo menos. ¿Podría existir algo en el mundo cuyo conocimiento exigiera catorce años de esfuerzo, tres más de los que ahora contaba Daniel? Seguramente, en la ciudad se pierde mucho el tiempo -pensaba el Mochuelo- y, a fin de cuentas, habrá quién, al cabo de catorce años de estudio no acierte a distinguir un rendajo de un jilguero o una boñiga de un cagajón. La vida era así de rara, absurda y caprichosa.

El Camino (1950)

accion manta blanca

2010-03-10T19:22:00.001+01:00

si pincháis en el título os lleva a un enlace con la información...

Siri Hustvedt

2010-03-08T23:58:00.003+01:00

A menudo he pensado que ninguno de nosotros somos quienes creemos ser, que cada cual concilia la terrible extrañeza que nos produce nuestra vida interior con todo tipo de mentiras que puedan convenirnos. No es que quisiera engañarme a mí mismo, pero comprendí que, bajo la persona que creía ser, había otra que vagaba por un mundo paralelo, un mundo del que Miranda me había hablado, por unas calles y entre unos edificios que no reconocía.

"Elegía para un americano" (2008)

2010-03-02T14:49:00.007+01:00

FÚTBOL DE POETAS.
EL ARCA DE NOÉ, SÁBADO, 16 DE ENERO DE 2010

FERRERO ÁLVAREZ, MARTÍN JULIO. TRADICIÓN ORAL, EDICIONES EL ESCORPIÓN, GIJÓN, 2010.

CRÓNICA.

No hubo convocatoria, porque la creación no se subordina a trámites administrativos. Deberían aprenderlo bien quienes ejercen la autoridad cultural intentando que los flecos de sus hábitos de buhonero no sobresalgan por debajo de la púrpura, y que han convertido todo lo que debería elevar y emocionar en un negociado espurio para solaz y palmeo agradecido de la secta más enterada. Es destino de la poesía engarzar intemperies, agostarse por el sol y olfatear rastros barridos por la lluvia para cristalizar en una leve fracción de segundo, quizás invisible para el ojo menos adiestrado. De esa feliz cristalización, unos pocos tuvimos la fortuna de ser testigos el sábado en dosis cumplida. Cuando PAPERMAN llegó al Playu con INMA y se desembarazó de su abrigo estilo AMUNDSEN, miles de horas de ensayo fatigoso en otras tantas astracanadas, charlotadas y sainetes cobraron sentido de súbito. Como la antimateria de un argonauta herido, ganó las arenas de puerto no para reclamar agua que calmara las fatigas de la travesía sino para colmar la sed de historias bien contadas, protagonizadas en esta ocasión no por sus personajes fetiche sino encarnadas, metidas en la carne y hueso de hombres cercanos. PAPERMAN llenó todo el campo con un despliegue de físico y talento rayano en el derroche. Las jugadas arrancaban de la portería con la suavidad de quien conoce los próximos movimientos: “¿No conocisteis a PEPITO? Con su acento mezcla de asturiano, cubano y neoyorquino en los labios”, entreteniendo el balón en una ligera pincelada del personaje: “Hombre, un poco exagerado sí que era: «En Tampa, chico, hay unos mosquitos como aviones. Dejas el coche aparcado en la calle y lo mismo, cuando vuelves a buscarlo, te encuentras los neumáticos pinchados... y fueron ellos, tremendo». Te partías”; llevando la pelota al centro del campo sin caer en el vicio de la retórica: “Al parecer estuvo durante un tiempo currando de botones en un hotel de Nueva York en el que se alojaba JOE LEWIS, el boxeador: «Yo era el encargado de llevarle todas las mañanas el periódico y me di cuenta de que lo único que le interesaba era la tira cómica de la última página. Así que empecé a quitarle páginas, hasta que llegó el día en que sólo le llevaba la tira y vendía el resto del periódico para hacerme un dinero. Chico, tiempos duros. No había una perra»”. En ese punto, la jugada ya volaba sola hacia la red siguiendo un algoritmo ciego: “En la despedida de soltero de NACHO, mientras la peña se solazaba como podía yo me dije: Martín, no te separes de Pepito, que hay que ver cómo gestiona la situación este fenómeno. Mientras estábamos en la barra, veía que se hurgaba el bolsillo del pantalón sin parar, pero tampoco le di más importancia. En una de éstas, nos aborda una puta: «Qué abuelo, con un poco de suerte se lo dejo baratito» y Pepito le toma la mano, se la lleva al paquete y mientras lo toquetea le contesta: «Y cuánto me vas a pagar tú, cariño». Y veo cómo le cambia la expresión, se larga y comenta algo con otra fulana que se queda mirándole también con sorpresa. El caso es que el muy cabrón se había estado haciendo un rodillo con el pañuelo y parecía el señor polla. Fue la comidilla de las putas el resto de la noche”; resuelto con un remate inapelable: “Pepito se pasó años y paños desahuciado por un cáncer. El médico flipaba cada vez que lo veía: «Supongo que ha dejado de fumar y beber». «Sí, hombre, sí... ¡Sí, por los cojones!». «Pero eso es completamente imposible. ¿Qué está haciendo, usted?». «¡Y yo qué sé. Estudie!» Hasta que un día me espeta que es la última vez que nos vamos a ver: «¡No jodas, Pepito!». «Sí, Martín, va a ser la última vez»... y sí, fue la última vez”. Para esas alturas del partido, PAPERMAN ya había prescindido del formulismo de preguntar al auditorio si prefería demorarse en la versión larga o despeñarse por la corta. Ante la mirada reprobatoria de INMA, acariciaba el purito entre calada y calada para empujar con cada voluta de humo a un nuevo personaje desde las sombras del recuerdo: “Mi madre era un pibón. Cómo sería la cosa, que cuando volvió de Cuba, el capitán se pasó dos días tirándole el picao con el barco amarado en el puerto de La Coruña y la gente arrancándose los pelos por el retraso... ¡Muy profesional, el tío! Pero mi madre, que intuía que todo podía ir a peor, pasó de él como de la caca”, un pase largo para controlar el balón y dar respiro a la defensa juntando las líneas: “Sí, joder, mi padre era un poco calamidad. En una ocasión, mi abuela lo dejó al frente del negocio para que se fogueara con las compras y los proveedores. El caso es que llega un viajante que vendía botijos: «¿... Y cuánto cuesta cada botijo?». «Tanto». «¿Y la docena?». «Tanto». «¿Y la resma?». «Tanto»; y va y no se le ocurre otra cosa que pedir una docena de resmas... con dos cojones y un palito: El precio por unidad era la hostia, pero colocar en un pueblo de cinco mil personas casi dos mil botijos no fue la mejor operación mercantil de la historia”. Marcar, robar la pelota y reiniciar el ataque con más energía: “DOMINGO era otro fenómeno. Curraba de camionero transportando fruta y la mujer estaba harta de que la liara cada dos por tres por las carreteras de España. Así que tirando de contactos y para tener a Domingo un poco más controlado, le consigue empleo en la empresa municipal de transporte de Murcia. Todo iba de miedo hasta que la dirección de la empresa comprobó que la recaudación de la línea había caído en más de un treinta por ciento y le colocan un inspector en el autobús para ver si estaba echando la mano a la caja. Digamos que la política de cobro que aplicaba Domingo era un tanto sui generis: cuando entraba una chica guapa por la puerta, «¡Cómo te voy a cobrar a ti, bombón!»; cuando entraba un anciano, «¡Cómo le voy a cobrar a usted, abuelo, con la mierda de pensiones que pagan estos cabrones que nos gobiernan, menuda vergüenza!»; en fin, reparando entuertos. Y cuando por fin, el inspector, atónito, le recrimina por no cobrar los pasajes, Domingo le espeta: «Oiga, mire, yo esto no lo sé gestionar de otra manera, así que dimito» y planta el autobús en medio de la calle montando un atasco de tres pares de cojones. ¡Ese era Domingo, jódelu!”. Para entonces, la fluidez alcanzaba del delirio. Los movimientos, pausados pero reñidos con toda fórmula de gravedad, agrandaban la magnitud de la sorpresa, dejando al descubierto por adelantado la solución al problema que toda finta plantea; para resolverse, con la evidencia de lo irrefragable, justo en ese punto señalado: “TOTE tenía un rottweiler que murió de un marichalzo por exceso de colesterol. El veterinario como no daba crédito le pregunta: «Pero bueno, ese perro qué comía».«¡Oiga. No me venga con esas. El perro comía perfectamente... de lo mismo que yo!». «Bueno, y qué come usted». «¡Pues qué voy a comer... Pizzas!»”. Los brazos de PAPERMAN hendían el aire en un continuo signo de admiración para devolver con suavidad el balón hacia una línea más rezagada y estudiar por dónde reiniciar la jugada: “Un día lo detiene la benemérita en un control en Santander. Por supuesto, da positivo: «¿Y usted adónde va a estas horas?». «Hombre, pues eso depende... ¿qué queda por ahí abierto?». No sé cómo lo veis vosotros, pero a mí me parece una pregunta de lo más pertinente”; y llegar siempre hasta el corazón del área de goal: “ En otra ocasión, llega a su casa y en la calle un despliegue de bomberos de la virgen: «Qué pasa». «Nada, que hay un fuego en una vivienda y para colmo no abren la puerta». «¡Joder, vaya vergüenza, la gente es que es la polla!». «Y para encima, el dueño del piso tiene un perro gigantesco ladrando en la puerta, que no hay dios quien se acerque». «¿Y en qué piso dice usted que es el fuego?». «En el cuarto». «¡Ay la hostia... Mi casa!». Una y otra vez sin dar tregua, mezclando juego en corto con largo, mandando el balón al pie o al hueco según lo requería el caso. Esta orgía goleadora vivió su epílogo en el Chafariz: “Cerco un centro di gravetà permanente...”. PAPERMAN trepó a un taburete, pidió a TONI recado de parlamentar y cuando BATTIATO y el bullicio parroquiano entraron en sordina: “... che no faccia mai cambiare idea sulle cose sulla gente...”, arrancó su panegírico sobre la derrota del humanismo: “Queridos amigos, esta noche estoy muy triste. Sí, muy triste: MICHU no fichará por el Sporting. Ese tipo que había prometido odio a muerte a nuestro equipo ya no jugará con nosotros. Una vez más triunfa el rencor sobre la civilización. La siniestra cofradía de los que no saltaron el plinto, con Aznar y Bush a la cabeza, se saldrá una vez más con la suya. Una vez más hemos perdido la oportunidad de decir: ¡Tío, eres un gilipollas integral, pero eres uno de los nuestros! Y todo eso me deja muy triste”. Y allí sobre el taburete, como una gárgola sorprendida por la primera plomada de luz que separa el cielo de la tierra, se quedó clavado PAPERMAN con la mirada perdida y su dedo aspaventoso rematando un trazo en el lienzo invisible del aire; quizás por frustración, quizás porque la jarra que portaba en la mano ya no tenía cerveza que echarse al coleto. La calle se vestía de lunares de agua, charcos que duplicaban la luz de las farolas, pegándola al asfalto con la tozudez de un negativo. Nadie arrastró a VASSILI ALEKSEIEV por las patillas para uncirlo de nuevo a la barra de halterofilia. Nadie agravó el duermevela de ningún misil con paseos nocturnos alrededor de la PLAZA ROJA. LAIKA pudo descansar en la negritud infinita del abismo orbital en que yace a su pesar. Y todo porque un burócrata hijodelagrandísimaputa prefirió omitir que no es la gloria quien destila la saliva de un perro, sino el palo que vuela desde la mano del amo, la palmada cadenciosa en el lomo y, cuando se tercia, un cacho de pizza. Pero eso ya es otra historia.

Rafa Cofiño y Artemio Rulán en la Librería Zifar

2010-02-24T09:33:00.004+01:00

Como inmejorable preámbulo del partido de Fútbol de Poetas, el viernes 26 de febrero, a las 19 horas, Rafa Cofiño y Artemio Rulán nos brindarán su presencia y palabra en la Librería Zifar (Calle Cabrales 136, Gijón).

Partido de Fútbol de Poetas

2010-02-22T13:33:00.003+01:00

Por fin, después de meses de inactividad, se reanuda la liga de campeones del Parnaso. Como venía siendo habitual: viernes 26 de febrero, a las 21:00 horas en el Cantábrico.

Sea.

Poema del Manicomio

2010-02-11T22:58:00.003+01:00

Carlos Oquendo de Amat

5MetrosdePoemas

Juan Carlos Mestre

2010-02-10T11:24:00.001+01:00

Una página de veras bonita...
http://www.juancarlosmestre.com

Novedad literaria

2010-02-08T21:16:00.004+01:00

Como ya sabéis todos, ediciones "El Escorpión", siempre pendiente de la promoción de nuevos valores, presenta ante el mundo la antología novelística de Charly Castañón, que soy yo mismo, poniendo la obra a la venta en los lugares que sirven de escenario a las propias novelas. Tres desternillantes relatos repletos de botarates, chiflados y tarambanas que harán las delicias de grandes y pequeños.
Pero si la narración es imaginativa e innovadora, no lo es menos la financiación de la obra y para llevarla a cabo apelamos al hondo sentido de la amistad y la confianza que tanto el autor como el editor han sabido labrarse a lo largo de los años. El libro puede comprarse en cualquiera de los tres puntos de venta establecidos a tal efecto, obteniendo el adquiriente un sustancial descuento en el caso de abonar su importe dentro del plazo establecido para su reserva. Dicho plazo finaliza al expirar el invernal mes de febrero, pudiendo no obstante hacerse con tan preciado ejemplar en fechas posteriores, pero siendo ya su precio el fijado para el público en general.

2010-02-03T23:03:00.002+01:00

TU NOMBRE

Trato de escribir en la oscuridad tu nombre.
Trato de escribir que te amo.
Trato de decir a oscuras todo esto.
No quiero que nadie se entere,
que nadie me mire a las tres de la mañana
paseando de un lado a otro de la estancia,
loco, lleno de ti, enamorado.
Iluminado, ciego, lleno de ti, derramándote.
Digo tu nombre con todo el silencio de la noche,
lo grita mi corazón amordazado.
Repito tu nombre, vuelvo a decirlo,
lo digo incansablemente,
y estoy seguro que habrá de amanecer.

Jaime Sabines, Otros Poemas Sueltos, 1973 - 1994.

J. D. Salinger, in memoriam (Nueva York, 1/01/1919 - New Hampshire, 27/01/2010).

2010-01-28T21:22:00.003+01:00

Chapter 1

If you really want to hear about it, the first thing you'll probably want to know is where I was born, and what my lousy childhood was like, and how my parents were occupied and all before they had me, and all that David Copperfield kind of crap, but I don't feel like going into it. In the first place, that stuff bores me, and in the second place, my parents would have about two hemorrhages apiece if I told anything pretty personal about them. They're quite touchy about anything like that, especially my father. They're nice and allóI'm not saying that-but they're also touchy as hell. Besides, I'm not going to tell you my whole goddam autobiography or anything. I'll just tell you about this madman stuff that happened to me around last Christmas just before I got pretty run-down and had to come out here and take it easy. [...]

Excerpt from The Catcher in the Rye, 1951.

Capítulo 1

Si de verdad les interesa lo que voy a contarles, lo primero que querrán saber es dónde nací, cómo fue todo ese rollo de mi infancia, qué hacían mis padres antes de tenerme a mí, y demás puñetas estilo David Copperfield, pero no tengo ganas de contarles nada de eso. Primero porque es una lata, y, segundo, porque a mis padres les daría un ataque si yo me pusiera aquí a hablarles de su vida privada. Para esas cosas son muy especiales, sobre todo mi padre. Son buena gente, no digo que no, pero a quisquillosos no hay quien les gane. Además, no crean que voy a contarles mi autobiografía con pelos y señales. Sólo voy a hablarles de una cosa de locos que me pasó durante las Navidades pasadas, antes de que me quedara tan débil que tuvieran que mandarme aquí a reponerme un poco. [...]

Fragmento de El Guardián entre el Centeno, 1951.
(trad. de Carmen Criado)

LAS DOS PARTES IMPLICADAS

2010-01-28T21:09:00.001+01:00

LAS DOS PARTES IMPLICADAS

J. D. Salinger

Traducción de Javier Marías

En realidad no hay mucho que contar. Quiero decir que no fue grave ni nada, pero fue así como raro, en todo caso. Quiero decir porque por un momento pareció que todo el mundo de la fábrica y la madre de Ruthie y todos se iban a carcajear de nosotros. Habían estado diciendo que yo y Ruthie éramos demasiado jóvenes para casarnos. Ruthie tenia diecisiete años y yo tenia veinte, casi. Eso es ser bastante joven, de acuerdo, pero no si sabes lo que estás haciendo. Quiero decir que no lo es si todo va de primera entre ella y tú. Quiero decir entre las dos partes implicadas.

Bueno, como iba diciendo, Ruthie y yo en realidad nunca nos separamos. No nos separamos realmente. Y no es que la madre de Ruthie no estuviera deseándolo. Mrs. Cropper quería que Ruthie fuera a la universidad en vez de casarse. Ruthie se salió del colegio cuando tenía sólo quince años, y donde ella quería ir no la aceptaban hasta que tuviera dieciocho. Quería ser médico. Yo le tomaba el pelo, “¡Llamando al doctor Kildare!”, le decía, Yo tengo un buen sentido del humor. Ruthie no. Es más inclinada a ser así como seria.

Bueno, en realidad no sé cómo empezó todo, pero la cosa se calentó realmente una noche del mes pasado en el local de Jake. Ruthie, ella y yo habíamos ido allí. Ese antro realmente tiene clase este año. No tanto neón. Más bombillas. Más espacio para aparcar. Clase. ¿Saben lo que quiero decir? A Ruthie no le gusta mucho Jake's.

Bueno, esta noche que les decía, Jake's estaba de bote en bote cuando llegamos, y tuvimos que esperar alrededor de una hora hasta conseguir mesa. Ruthie no estaba por esperar. No tiene paciencia. Entonces, cuando por fin conseguimos una mesa, ella va y dice que no quiere una cerveza. Así que se queda allí sentada, encendiendo cerillas, soplándolas. Volviéndome loco.

-¿Qué pasa? -le pregunté por fin. Al cabo de un rato me crispó los nervios.

-No pasa nada -dice Ruthie. Deja de encender cerillas, se pone a echar miradas por el tugurio, como si estuviera ojo avizor a ver si veía a alguien en particular.

- Algo pasa -dije yo. Me la sé de memoria. Quiero decir que me la sé de memoria.

-No pasa nada -dice-. Deja ya de preocuparte por mi. Es todo fabuloso. Soy la chica más feliz del mundo.

-Corta el rollo -dije. Se estaba poniendo en plan sarcástico-. Sólo te he hecho una pregunta. eso es todo.

-Oh, usted perdone -dijo Ruthie-. Y quieres una respuesta. Desde luego. Usted perdone.

Estaba poniéndose en plan muy sarcástico. No me gusta eso. No me molesta. pero no me gusta.

Yo sabia qué mosca le había picado. Me la conozco a fondo, cada uno de sus cambios de humor.

-Vale -dije-. Estás molesta porque hemos salido esta noche. Ruthie, para decirlo bien claro, un tío tiene derecho a salir de vez en cuando, ¿no?

-¡De vez en cuando! -dice Ruthie-. Me encanta eso. De vez en cuando. Así como siete noches a la semana, ¿eh, Billy?

-No han sido siete noches a la semana -dije yo. iY no lo habían sido! La noche anterior no habíamos salido. Quiero decir que nos tomamos una cerveza en Gordon's, pero volvimos directamente a casa y demás.

-¿No? -dijo Ruthie-. Vale. Dejémoslo. No se hable más.

Yo le pregunté, en plan tranquilo, qué se suponía que tenia que hacer. ¿Quedarme todas las noches sentado en casa como un memo? ¿Mirar las paredes? ¿Oír cómo el niño se hartaba de berrear? Le pregunté, en plan tranquilo, qué quería que hiciera.

-Por favor, no grites -dice-. Yo no quiero que hagas nada.

-Escucha -dije yo-. Estoy pagándole dieciocho pavos semanales a esa chiflada de la Widger para que se haga cargo del crío un par de horas por las noches. Lo hice solamente para que tú pudieras descansar. Pensé que estarías encantadísima. Solía gustarte salir de vez en cuando -le dije.

Entonces Ruthie va y dice que, en primer lugar, ella no quería que yo contratara a Mrs. Widger. Dijo que no le caía bien. Dijo que, de hecho, la odiaba. Dijo que a la Widger no le gustaba verla ni sostener al niño. Yo le dije a Ruthie que Mrs. Widger había tenido un montón de niños y que me imaginaba que sabia bastante bien cómo sostener a un crío. Ruthie dijo que cuando nosotros salimos por la noche la Widger lo único que hace es estarse sentada en el cuarto de estar, leyendo revistas; que nunca se acerca al niño. Yo dije que qué quería que hiciera, ¿meterse en la cuna con el crío? Ruthie dijo que no quería seguir hablando de ello.

-Ruthie -dije yo-, ¿qué pretendes? Hacerme pasar por una rata?

Ruthie dice:

-Yo no pretendo hacerte pasar por una rata. Tú no eres una rata.

-Gracias. Muchas gracias -dije yo. También yo puedo ponerme en plan sarcástico.

Dice ella.

-Eres mi marido, Billy.

Estaba apoyada en la mesa, llorando como... pero, ¡cielo santo, yo no tenía la culpa!

-Te casaste conmigo -dice- porque decías que me querías. Se supone que también deberías querer a nuestro niño, y cuidarlo. Se supone que a veces deberíamos pensar en las cosas, no sólo ir correteando por ahí.

Yo le pregunté, en plan tranquilo, quien decía que yo no quería al niño.

-Por favor, no grites -dice-. Si gritas me pondré yo a chillar -dice-. Nadie ha dicho que no lo quieras, Billy. Pero lo quieres cuando a ti te conviene o no te viene mal. Cuando se está bañando o cuando juega con tu corbata.

Yo le dije que lo quiero en todo momento. ¡Y lo quiero en todo momento! Es un encanto de crío, un verdadero encanto de crío.

Dice ella:

-Entonces, ¿por qué no estamos en casa?

Entonces se lo dije. Quiero decir que no me daba miedo decírselo. Se lo dije.

-Porque -dije- quiero tomarme un par de cervezas. Quiero un poco de vida. Tú no te pasas el día entero trabajando encima de un fuselaje. Tú no sabes lo que es eso.

Quiero decir que se lo dije

Entonces ella intentó ponerse en plan gracioso.

-¿Quieres decir -dice- que yo no me paso el día entero trabajando como una esclava pegada a otro fuselaje bien caliente?

Le dije que sí era bastante caliente. Entonces empezó a encender cerillas otra vez, como una cría. Le pregunté si no entendía para nada lo que yo quería decir. Dijo que desde luego entendía lo que quería decir, y dijo que también entendía lo que quería decir su madre, cuando su madre dijo que éramos demasiado jóvenes para casarnos. Dijo que ahora entendía lo que querían decir muchas cosas.

Aquello realmente me sacó de quicio. Lo admito. Estoy dispuesto a admitirlo. Nada me saca realmente de quicio, excepto cuando Ruthie saca a su madre a colación. No soporte que saque a su madre a colación. Le pregunté a Ruthie, en plan tranquilo, de qué estaba hablando. Dije:

-Sólo porque un tío quiere salir de vez en cuando.

Ruthie dijo que si volvía a decir “de vez en cuando”, no la volvería a ver. Siempre se toma las cosas en un sentido distinto del que yo las digo. Se lo dije. Ella dijo:

-Venga. Estamos aquí. Vamos a bailar.

La seguí a la pista, pero justo al llegar nosotros la orquesta nos la jugó. Empezaron a tocar Moonlight Becomes You. Es ya vieja, pero es una canción fabulosa. Quiero decir que no está mal. La oíamos de vez en cuando en la radio del coche o en la de casa. De vez en cuando cuando Ruthie cantaba la letra. Pero no era tan emocionante, oírla aquella noche en Jake’s. Era embarazoso. Y el estribillo debieron tocarlo ochenta y cinco veces. Quiero decir que no dejaban de tocar la canción. Ruthie bailaba a unas diez millas de mí, y no nos miramos mucho. Por fin pararon. Entonces Ruthie se apartó de mí. Vuelve a la mesa, pero no se sienta. Simplemente coge la chaqueta y se larga. Estaba llorando.

Pagué la cuenta y salí detrás de ella tan rápido como pude. Caray, fuera de pronto hacía frío. Yo llevaba puesto mi traje azul, pero Ruthie, ella sólo llevaba su vestido amarillo. Aquello no abrigaba a una pulga. Así que lo único que quería era llegar al coche de prisa y quitarme la chaqueta, y quizás echársela por encima. Quiero decir que hacía bastante frío.

Estaba en su lado del coche, toda como doblada, y estaba llorando, ruidosamente, como lloran los críos. Le eché mi chaqueta por encima e intenté que se diera la vuelta y me mirara, pero no quería volverse. Caray, me siento fatal cuando Ruthie hace eso. Quiero decir que me siento fatal. Preferiría estar muerto.

Le pedí así como un millón de veces que simplemente me mirara una vez. Pero ella no quería. Estaba medio tirada en el suelo del coche. Me dijo que me volviera y me tomara un par de cervezas, que ella me esperaría en el coche. Le dije que no quería ninguna cerveza. Lo único que quería era que me mirase. Le dije que no creyera a su madre, siempre diciendo que éramos demasiado jóvenes y demás. Le dije que su madre estaba chiflada.

Bueno, como he dicho, le seguí pidiendo que se diera la vuelta, que se incorporara, y que me mirara, pero no quería. Así que por fin arranqué el coche y conduje hasta casa. Lloró durante todo el camino, medio tirada en el asiento, medio echada en el suelo, como un crío. Pero para cuando metí el coche de culo en el garaje, había parado ya un poco, estaba más erguida en su asiento. Lo admito, normalmente nos achuchamos un poco al entrar de noche en el garaje. Ya saben lo que quiero decir. Está oscuro y demás, y le entra a uno la sensación de que está en su propio garaje y demás, y en el de ella también. Quiero decir que a veces es fabuloso. Pero esta vez salimos del coche inmediatamente. Ruthie subió las escaleras casi corriendo. Cuando yo ya me disponía a subir oí el portazo de la puerta delantera. Era Mrs. Widger que se marchaba. Cuando llegamos de noche, bate unos treinta récords de velocidad al salir de casa.

Cuando subí a nuestra habitación, y ya me había quitado la corbata. Ruthie va y me dice -me molestó-:

-Supongo que no querrás echarle un vistazo al niño. ¿Cómo sabes que no le ha salido bigote o algo desde la última vez que lo viste? ¿O es que no quieres verlo para nada en todo el mes?

No me gusta ese rollo en plan sarcástico. Le dije a Ruthie:

-¿Qué quieres decir con que si no quiero verlo? Claro que quiero verlo- y salí de la habitación.

-Ruthie deja encendida la luz del pasillo que da al cuarto del crío, así que allí nunca está como boca de lobo. Me incliné sobre la cuna y miré al crío. Tenía el pulgar en la boca. Se lo saqué, pero el crío volvió a metérselo en seguida, a pesar de que estaba dormido. Quiero decir que el crío no deja de pensar por estar dormido. Es listo. Quiero decir que no es bobo ni nada por el estilo. Le cogí un pie y lo tuve un rato en la mano. Me gustan los pies del crío. Quiero decir que simplemente me gustan. Entonces sentí a Ruthie entrar en el cuarto y quedarse detrás de mí. Tapé bien al crío y salí. Cuando volvimos a nuestra habitación, no sé por qué dije lo que dije, porque el niño realmente tenía buen aspecto. Sano. Como Ruthie.

-No me parece que esté tan bárbaro- le dije.

Ruthie dijo:

-¿Qué quieres decir con que no te parece que esté tan bárbaro? ¿Qué le pasa?

-Parece que ande así como falto de peso -dije yo.

-Tú andas falto de peso en la cabeza -dijo Ruthie.

Yo dije, muy en plan sarcástico:

-Gracias. Muchísimas gracias.

Ruthie y yo no volvimos a cruzar palabra hasta la mañana.

Ruthie siempre se levanta a hacer el desayuno y acercarme en el coche a la parada del autobús. Yo siempre espero a tener ya puestas la camisa y la corbata antes de zarandearla porque suele estar ya despierta. Pero aquella mañana tuve que darle poco menos que una paliza de tanto zarandearla. Me molestó algo que durmiera tan bien; bueno, quiero decir: porque yo no había dormido bien; bueno, en absoluto. Nunca duermo bien cuando estoy así como preocupado. Pero finalmente abrió los ojos.

Le digo:

-¿Te quieres levantar? ¿Te quieres levantar? Ya sabes que no tienes que hacerlo.

-Ya sé que no -dice ella, en plan sarcástico. Pero de todas formas se levantó, preparó el desayuno y me acercó a la parada del autobús.

En el coche no hablamos para nada. Quiero decir que no dijimos una palabra. Yo sólo le dije “Hasta luego” en la parada del autobús, luego me llegué rápidamente hasta donde estaba Moriarty. Entonces hice una cosa de locos. Le di a Moriarty una palmada en la espalda como si fuera mi compañero del alma: ¡y el tipo es que no lo aguanto! Está conmigo en fuselajes, y siempre me hace disminuir mi rendimiento. ¿Qué les parece?

Caray, me salió un día fatal en la cadena. Yo le hacía disminuir a Moriarty en vez de al revés. Empezó a tomarme el pelo con eso, y no llegué a soltarle un codazo, porque Sidney Hoover estaba mirando. Sidney Hoover es el capataz de fuselajes.

Durante el almuerzo me metí dos veces en la cabina telefónica, pero las dos colgué antes de haber acabado de marcar nuestro número. No sé por qué. Quiero decir, en primer lugar, ¿para qué me metí allí dentro?

Aquella noche después del trabajo iba a jugar al baloncesto en Jóvenes Cristianos pero sólo jugué la primera parte, luego cogí el autobús. Me figuré que Ruthie no estaba allí para recogerme porque pensaba que iba a jugar el partido entero. Quiero decir que no me molesté ni nada porque no estuviera allí. Y de todas formas, Joe y Rita Santine me acercaron en su coche, así que no tuve problema.

Al llegar a casa, ¿qué se imaginan? Adivínenlo. Bueno, se lo diré. Ruthie no estaba allí. Lo único que había era una nota sobre la mesa de la entrada. Me la llevé al cuarto de estar. Ni siquiera me quité el sombrero. Y tenía gracia. Me temblaban las manos. Quiero decir que me temblaban.

La nota decía:

Billy: No veo que sirva de nada que sigamos juntos. Tú no pareces darte cuenta de que ya nos va tocando perder ciertas cosas. De que ya nos va tocando pasarlo de otra manera. No sé cómo decirte lo que quiero decir. De todas formas, no sirve de nada volver a machacar sobre ello, porque tú ya sabes lo que yo siento, y sólo hace que te enfades de todas formas. Por favor no aparezcas por casa de mi madre. Si quieres ver al niño, por favor, espera un poco.

Ruth

Bueno, encendí un cigarrillo y me quedé mucho rato allí sentado en el sillón que compramos juntos en Louis B. Silverman. Es la mejor tienda del pueblo. Clase. Luego me puse a leer la carta de Ruthie una y otra vez. Luego me la aprendí de memoria, realmente me la aprendí de memoria. Luego empecé a aprendérmela del revés, así: “poco un espera favor por niño al ver quieres Si”. Así. De locos. Estaba loco. Ni siquiera me había quitado aún el sombrero. Luego de repente entró Mrs. Widger.

Dice:

-Ruthie me dijo que le preparara la cena. Está lista.

Caray, era del tipo frío. Cómo la odié. Me figuré que había pinchado a Ruthie para que me dejara.

-No quiero cenar nada -le dije-. Váyase a casa.

-Es un placer -dice. Una tía de primeras.

Al cabo de unos minutos la Widger da su portazo y yo me quedo solo. ¡Caray, me quedo solo! Sigo aprendiéndome del revés la carta de Ruthie, luego voy a la cocina. Me hice un pequeño sandwich, luego abrí nuestra botella de whisky y me la llevé al cuarto de estar. Con un vaso. No dejaba de pensar en cómo se emborrachaba Humphrey Bogart en Casablanca mientras esperaba a que apareciera Ingrid Bergman. Con Humphrey Bogart estaba aquel pianista de color, Sam, y después de tomarme unas cuantas copas empecé a hacer como si Sam estuviera conmigo en el cuarto. ¡Caray, estaba tocado!

Sam -dije, haciendo como si Sam estuviera por allí-, toca Moonlight Becomes You para mi.

Entonces también yo hice de Sam.

-Ay, no, esa pieza no la voy yo a tocar, patrón -dije, haciendo de Sam-. Esa es la pieza de usted y de Ruthie.

¡Caray, estaba tocado!

-¡Tócala, Sam! -grité, haciendo de Humphrey Bogart- Tócala, Sam. Poco un espera favor por niño al ver quieres Si. ¿Me entiendes, Sam? ¿Entendido?

Me cansé de aquel rollo de locos y fui al teléfono. Intenté localizar a Bud Treebles por teléfono. Es mi mejor amigo y uno de los mejores jugadores del baloncesto del estado. Los tres últimos años de colegio los dos formamos parte de la selección estatal juvenil.

Se puso al teléfono la madre de Bud y me dejó el oído hecho un bombo.

-¡Pero bueno, Billy Vullmer! ¡Hace siglos que no sabemos de ti! ¿Y cómo está esa encantadora mujercita tuya, y ese niño adorable?

Caray, realmente te puede doblar la oreja, esa mujer. Dijo que Bud no estaba en casa. Dijo:

-Tú ya conoces a esos solteros- Luego se rió como una mema. Colgué. La mujer me estaba volviendo loco.

Caray, me pasé las cuatro horas siguientes sentado en el sillón de Louis B. Silverman, emborrachándome, haciendo como que hablaba con Sam. Seguía esperando que Ruthie entrara. Una vez me levanté y fui a la puerta delantera y la abrí de un tirón. Ruthie no estaba allí, pero yo fingí que si estaba. Quiero decir que hice como que estaba allí fuera.

Grité:

-¡Está bien! ¡Puedes entrar, Ruthie!

Finalmente volví a meterme en la casa. Tenía ganas de llorar, sólo que no lo hice, por supuesto. Entonces fui al teléfono y llamé a casa de Ruthie. El teléfono sonó y sonó, hasta casi volverme loco, luego contestó Mrs. Cropper. Caray, odio hablar por teléfono con ella. Dijo que Ruthie estaba dormida. Pero no lo estaba, porque Ruthie se puso al teléfono. Ruthie y yo hablamos así como un rato, yo más o menos le pedí que volviera a casa. Le dije que yo estaba en casa. Ella dijo que volvería a casa. Colgó y yo colgué.

Al cabo de media hora oí el coche de su viejo girar en nuestra entrada, y yo fui a la ventana. Ruthie se bajó del coche, pero se quedó hablando de pie con su viejo la tira de tiempo. Luego se volvió de pronto y echó a andar hacia la casa. Su viejo se alejó en el coche.

Poco después estaba dentro, y me rodeaba con sus brazos. Estaba llorando a más no poder. A mí no se me ocurría nada que decir excepto: “Ruthie, Ruthie”. Seguí diciendo eso una y otra vez, como un memo. Luego me senté en el sillón de Louis B. Silverman -es realmente un buen sillón- y ella se sentó sobre mi regazo.

Le dije que tenía como miedo de que no volviera a casa. Ella no dijo nada. Tenía la cara contra mi cuello. Cuando tiene la cara contra mi cuello, nunca habla.

Le digo:

-¿Dónde está el niño?

No estaba con ella ni tampoco arriba. Ruthie dice:

-Estaba dormido. No quise despertarlo. Mi madre lo traerá mañana.

-Tenía miedo de que no volvieras a casa- dije yo.

-Ruthie dijo que su madre casi la mataba por volver a casa conmigo. Yo no dije nada. Entonces Ruthie dijo algo curioso:

-Mi madre contestó al teléfono con la redecilla del pelo puesta: -dijo Ruthie-. Eso me hundió. Quiero decir que al volver a verla tan cómica con su redecilla supe que ya no estaría nada bien en casa. Quiero decir nada bien en casa de ellos.

Le pregunté qué quería decir, pero ella dijo que no sabía lo que quería decir. Qué cría más curiosa.

Hubo rayos y truenos aquella noche ya muy tarde. Me desperté hacia las tres, y Ruthie no estaba allí a mi lado. Salté de la cama a toda prisa y bajé abajo. Abajo estaban encendidas todas las luces, todas. Ruthie no estaba en el armario de la entrada, sino que estaba en la cocina. Llevaba puesto su pijama azul y esas zapatillas lanudas -típicas de Ruthie- y estaba sentada a la mesa de la cocina; leyendo una revista; sólo que no estaba leyéndola realmente, porque se asusta demasiado para leer. Ustedes no han visto nunca a mi mujer cuando lleva puesto un pijama azul o un vestido azul o un traje de baño azul. Yo nunca supe de qué color iba vestida una chica hasta que conocí a Ruthie. Pero con Ruthie se sabe que lleva puesto algo azul.

Ruthie dijo que sólo había bajado porque quería un vaso de leche.

Caray, qué tipo más miserable soy. Ustedes no entienden.

De repente le dije, sólo por decírselo, cómo me había aprendido su nota del revés. Le dije: “poco un espera favor por niño al ver quieres Si”. Le digo:

-Eso eso. Así es del revés.

Entonces… agárrense. Quiero decir que se agarren. ¡Ruthie se echó a llorar! Luego dijo:

-Ahora ya todo me da lo mismo.

Fue curioso que dijera eso. Ruthie dice muchas cosas curiosas. Qué cría más curiosa. Es buena cosa que me la conozca a fondo. Más o menos.

Entonces dije algo así como:

-Despiértame cuando haya truenos, Ruthie. Por favor, está bien. Quiero decir que me despiertes cuando haya truenos.

Eso la hizo llorar aún más. Qué cría más curiosa. Pero ahora me despierta, eso es lo que quiero decir. Por mi está bien. Quiero decir que por mi está bien. Quiero decir que no me importa si hay truenos todas las noches.

(1944)

Revista Sur Exprés Nº5 (15 de noviembre - 15 de diciembre) 1987

Páginas 109-114

Anillos como esposas

2010-01-24T13:52:00.000+01:00

Nuevo libro de Sofía Castañón

2010-01-19T20:32:00.002+01:00

Nuestra querida Sofía, supuesta hermana de nuestro querido Charly Castañón (Charly, ¿comenzaste tú este bulo para lanzar tu carrera literaria?), presenta nuevo libro este viernes 22. Os dejo el link con la información.
Besos

http://proyectos.elcomerciodigital.com/blogs/musicom/2010/01/16/sofia-castanon-presenta-nuevo-libro/

ps. yo tengo máster y la inauguración de una exposición de una gran amiga en la laboral, así que si consigo dividirme en tres para el viernes igual os veo.

Juan Carlos Mestre

2010-01-18T00:03:00.002+01:00

Apócrifo del nuevo mundo

Y si no
sabed que en cuanto hicieron obedecían al dicho de sus capitanes
y con la mirada mandábanlos cumplidamente sin otra culpa a quemar
e íbanse a su cielo pidiendo pedazos de misericordia,
y en lo que decían dijeron itzama dios de las nubes
y en cuanto dijeron decían ixtab diosa de los suicidios
pudre la lengua el decirlo
no decían ubre ni litro
sino qué os hecho qué mal os he dicho
qué daño te puede hacer el hombre
si caída la cabeza del Creador de una parte y por otra repartido el cuerpo
se los llevan como peones a la gramática de Nebrija
se busca el cerebro
oro por si hubiera como probanza al Garañón de las Bulas
a mortandad van a las Indias los jesucristos
coces da la cruz majestad
al mensajero de los conejos que hoza las bellotas del rey
la noche, alteza, un taller de clavos
que es la triguera sembrada de allá
obras firmadas a espaldas de sancta maría
hoy año de gracia de mil quinientos cuarenta y tres

Juan Carlos Mestre. La Casa Roja. Calambur Poesía

Eric Rohmer, in memoriam (Nancy, 4-04-1920 / París, 12-01-2010).

2010-01-12T22:27:00.002+01:00

Feliz año nuevo!

2009-12-29T13:36:00.002+01:00

Si quieres construir un barco, no empieces por buscar madera, cortar tablas o distribuir el trabajo. Evoca primero en los hombres y mujeres el anhelo del mar libre y ancho.

Antoine de Saint-Exupery

Creo que se merece encabezar nuestro blog por una temporadita....
Besos de fin de año

Navidad Metafísica

2009-12-21T18:05:00.001+01:00

Por Andreu Segura
Nadal metafísic_Navidad metafísica

Por la mar chica del puerto

2009-12-14T23:29:00.003+01:00

Mayte Martín en el Teatro Español de Madrid.
Tema incluido en su álbum AlcantaraManuel, editado por Nuevos Medios.
El álbum incluye doce poemas del maestro malagueño.
Gracias, Mayte, por el regalo.
Me voy corriendo a una tienda de discos...

El maestro cumple 60

2009-12-07T17:03:00.002+01:00

2009-12-04T15:41:00.001+01:00

http://poemariosaharalibre.blogspot.com/

2009-12-03T22:47:00.006+01:00

Dies irae, dies illa,
Solvet saeclum in favilla
Teste David cum Sibylla.

Quantus tremor est futurus,
Quando iudex est venturus,
Cuncta stricte discussurus!

Tuba mirum spargens sonum
Per sepulchra regionum
Coget omnes ante thronurn.

Mors stupebit et natura,
Cum resurget creatura
Iudicanti responsura.

Liber scriptus proferetur,
In quo totum continetur,
Unde mundus iudicetur.

Iudex ergo cum censebit,
Quidquid latet apparebit:
Nil inultum remanebit.

Quid sum miser tunc dicturus,
Quem patronum rogaturus,
Cum vix iustus sit securus?

Rex tremendae maiestatis,
Qui salvandos salvas gratis,
Salva me, fons pietatis.

Recordare, Jesu pie,
Quod sum causa tue vie,
Ne me perdas illa die.

Quaerens me sedisti lassus,
Redemisti crucem passus,
Tantus labor non sit cassus.

Iuste iudex ultionis,
Donum fac remissionis
Ante diem rationis.

Ingemisco tamquam reus,
Culpa rubet vultus meus,
Supplicanti parce, Deus.

Qui Mariam absolvisti
Et latronem exaudisti,
Mihi quoque spem dedisti.

Preces meae non sunt dignae,
Sed tu, bonus, fac benigne,
Ne perenni cremer igne.

Inter oves locum praesta
Et ab haedis me sequestra
Statuens in parte dextra.

Confutatis maledictis,
Flammis acribus addictis,
Voca me cum benedictis.

Oro supplex et acclinis,
Cor contritum quasi cinis,
Gere curam mei finis.

Lacrimosa dies illa,
Qua resurget ex favilla,

Iudicandus homo reus;
huic ergo parce, Deus.

Pie Iesu Domine,
Dona eis requiem

Aquel día, día de ira, reducirá este mundo a cenizas, como profetizaron David y la Sibila.

¡Cuánto terror sobrevendrá cuando venga el Juez a pormenorizar todas las cosas con estricto rigor!

La trompeta, esparciendo un maravilloso sonido por todos los sepulcros del mundo,
reunirá a todos ante el trono.

La muerte y la naturaleza quedarán estupefactas cuando resuciten las criaturas para responder a su juez.

Saldrá a la luz el libro escrito que todo lo contiene, por el que el mundo será juzgado.

Cuando al Juez le parezca oportuno, todo lo oculto saldrá a la luz; nada quedará impune.

¿Qué podré yo, desdichado, decir entoces? ¿A qué protector invocaré, cuando apenas los justos están seguros?

Rey de tremenda majestad, que salvas gratis a quienes van a ser salvados, sálvame, fuente de piedad.

Recuerda, piadoso Jesús, que soy la causa de tu camino, no me pierdas aquel día.

Buscándome, te sentaste cansado;
me redimiste padeciendo muerte de cruz;
no sea vano tanto esfuerzo.

Juez que castigas justamente, hazme el regalo del perdón antes del Día del Juicio.

Gimo como un reo, se enrojece mi rostro por el pecado, perdona, Dios, a quien te implora.

Tú, que absolviste a María y escuchaste al ladrón, también a mí me diste esperanza.

Mis ruegos de nada valen, pero tu que eres bueno haz misericordioso que no me queme en el fuego eterno.

Dame un lugar entre las ovejas y separándome de los cabritos colócame a tu diestra.

Rechazados ya los condenados,
y entregados a las duras llamas,
llámame con los bienaventurados.

Suplicante y humilde te ruego,
con el corazón casi hecho ceniza:
toma a tu cuidado mi destino.

Día de lágrimas será aquel
en que resurja del polvo

el hombre culpable para ser juzgado.
¡Perdónale pues, oh Dios,

Piadoso Señor Jesús ¡Dales el descanso!

Poema del Siglo XIII atribuido a Tommaso da Celano (1200 / 1260).

Traducción obtenida de latinitas, página personal de Tomás García Masegosa.

José Emilio Pacheco, Premio Cervantes 2009.

2009-12-01T00:11:00.003+01:00

LA ENREDADERA

Verde o azul, fruto del muro, crece.
Divide cielo y tierra. Con los años
se va haciendo más rígida, más verde.
Costumbre de la piedra, cuerpo ávido
de entrelazadas puntas que se tocan.
Llevan la misma savia, son una misma planta
y también son un bosque. Son los años
que se anudan y rompen. Son los días
del color del incendio. Son el viento
que atraviesa la luz y encuentra intacta
la sombra que se alzó en la enredadera.

De Los Elementos de la Noche (1958-1962).

ALTA TRAICIÓN

No amo mi patria.
Su fulgor abstracto
es inasible.
Pero (aunque suene mal)
daría la vida
por diez lugares suyos,
cierta gente,
puertos, bosques, desiertos, fortalezas,
una ciudad deshecha, gris, monstruosa,
varias figuras de su historia,
montañas
- y tres o cuatro ríos.

De No me Preguntes Cómo Pasa el Tiempo (1964-1968).

VIDAS DE LOS POETAS

En la poesía no hay final feliz.
Los poetas acaban
viviendo su locura.
Y son descuartizados como reses
(sucedió con Darío).
O bien los apedrean y terminan
arrojándose al mar o con cristales
de cianuro en la boca.
O muertos de alcoholismo, drogadicción, miseria.
O lo que es peor: poetas oficiales,
amargos pobladores de un sarcófago
llamado Obras Completas.

De Irás y no Volverás (1969-1972).

La última canción de Antonio Vega

2009-11-21T12:11:00.002+01:00

Regalo

2009-10-30T06:30:00.000+01:00

Forug Farrojzad. Noche en Teherán.
El Bardo Colección de Poesía

Yo hablo de la profundidad de la noche,
de la abismal oscuridad.

Si vienes a mi casa, amor,
tráeme luz.
Y una ventana para que pueda ver
la felicidad de aquella calle abarrotada

.

2009-10-29T19:26:00.002+01:00

Ya paso la tormenta...

La Ciudad en Llamas

2009-10-26T23:32:00.003+01:00

www.laciudadenllamas.com

Cementerio de Soria, 16/10/2009

2009-10-22T23:33:00.008+02:00

PALABRAS HABLADAS (ALICANTE, 15/10/09)

2009-10-20T20:46:00.003+02:00